Юрий Клишин

Первый лёд на старом деревенском пруду всегда собирал много рыбаков. Ещё затемно по снегу тянулись цепочки следов, скрипели санки, звенели пешни, а над тёмным льдом поднимался густой морозный пар. В тот год декабрь начался крепкими морозами. Ночью температура опускалась далеко ниже нуля, и к утру тонкие лунки моментально затягивались льдом. Вода подо льдом стояла прозрачная и тихая, а карась будто исчез. С самого рассвета рыбаки расселись по всему пруду. Кто-то бурил возле глубины, кто-то искал рыбу у старых коряг, кто-то без конца менял мормышки и наживки. Но клёва почти не было. — Карась встал. — После морозов брать не будет. — Рано ещё по первому льду. Только старый Мирон Фёдорович не спешил уходить домой. Он рыбачил на этом пруду больше сорока лет и давно заметил: зимой карась редко начинает кормиться с самого утра. Особенно после сильного ночного мороза. На рассвете к нему подошёл соседский парень Витька. — Дед Мирон, а чего ты к камышам идёшь? Все же на глубине сидят. Старик толь