Я родился в пятьдесят шестом…
Год за годом рос, и постепенно
ростом не был для прыжков с шестом,
и не вышло из меня спортсмена.
Шелестело детство, как листва,
голосами юность колосилась…
И ложились звуки на слова,
только песни что-то не сложилось.
Не сложилась песня… Ну и что?
Кто заметил?-Шут, ей-богу, с нею…
Кстати, мог бы стать и я шутом,
да шутить, как надо, не умею…
Слишком долго в облаках витал,
не летая толком, и при этом
с неба звёзд горстями не хватал…
И не стал поэтому поэтом.
Только я — понятно, не о том.
А скорей — о счастье человека
быть рождённым…
в пятьдесят шестом
на изломе облачного века.