Ирина Коншина

Светлана осторожно, стараясь не звякнуть фарфором, поставила на стол большое блюдо с домашними рулетиками из баклажанов. Масло слегка скворчало, источая аромат чеснока и грецких орехов — запах, который обычно вызывает аппетит и уют, но сегодня он казался ей удушливым. В гостиной стоял гул. Трое мужчин — её муж Игорь и его старые приятели, Андрей и Денис — уже перешли ту грань веселья, когда разговоры становятся громкими, а шутки — плоскими. Стол ломился от еды. Здесь были и мясная нарезка, которую Света выкладывала веером добрых двадцать минут, и её фирменный холодец, варившийся всю ночь, и три вида салатов. Всё это она приготовила одна, встав в шесть утра в свой законный выходной. — Светка, а хлеба чего так мало? — не поворачивая головы, крикнул Игорь, размахивая вилкой с насаженным на неё корнишоном. — Нарежь ещё, только черного, бородинского! — Сейчас, Игорь, — тихо отозвалась она. Её голос потонул в новом взрыве хохота. Она поймала своё отражение в зеркале прихожей, пока шла на кух