Мне не интересно с тобой говорить,
Твоя голова это пустая ёмкость.
Я бы очень хотел её чем-то наполнить,
Только бестолку, бестолку...
Мне не интересно с тобой говорить,
Душа поэта потёмки.
И ты оборвала последнюю нить,
Мне гораздо больше жалко котёнка...
Возможно, ты никогда не знал меня такой, какая я есть на самом деле...
Мы создаём образы, вычерчиваем маски, наносим их себе на лицо, строим голос и как-то по особенному смеёмся при нем или при ней.
Просто не знаешь. Лепишь меня годами, картинками с интернета, песнями и звуками, книгами и словами, чужим мнением и глазами.
И это для тебе ничего не значит...