Марина Таратина

Есть вещи, которые женщина должна сделать в жизни: родить, посадить кактус и один раз испечь этот пирог. Всё. Остальное — необязательное. А началось с того, что муж в один вечер ушёл. Не в запой, не к другой — а на «временное проживание к маме». — Подумать, — сказал. — О чём? — Ну, о жизни. О нас. О том, что у тебя опять не готов ужин. Он ушёл. А я осталась — с тишиной, холодильником и пачкой сметаны. Так и родился мой кулинарный манифест. Пирог. Нереально вкусный. До безобразия простой. Такой, что ты начинаешь есть и забываешь, кто виноват, кто прав и сколько лет ты прожила с этим гением квартальных инвестиций. Взяла муку — 250 граммов. Посыпала сахаром, как солью на рану. Всыпала разрыхлитель. Достала замороженное сливочное масло — символ супружеского тепла. Натёрла его тонко, быстро, с выражением лица, как у разведённой Джулии Робертс на премьере. Масло начало таять прямо в пальцах, но я была быстрее. Перетерла всё в крошку — рассыпчатую, как песок в Анапе в июне. Сметану смеш