Мечта
Марта Дормидонтовна не любила сквозняки. Бродя по дому, она то и дело ёжилась, кутаясь в видавшую виды шаль, и недовольно качала головой.
- Опять дует, – ворчала она, заглядывая в тёмный зев камина. Паук, соткавший в нём своё полотно, недоверчиво взирал на дамочку, но не убегал и продолжал плести паутину.
– Тьфу ты, глазастый, – ругалась Марта и шаркала прочь от паука.
В старом доме гулял ветер, стонали половицы, а через прохудившуюся крышу лил дождь.
- Докатились, – вздыхала старушка, наблюдая за растущей в обеденной зале лужей, – скоро к морю не захочется, такая тут сырость будет. Конечно, Марта преувеличила, к морю ей хотелось всегда. Увы, давно прошли те дни, когда она лёгкой п