Светлана Братчикова

Денис возвращался в общежитие поздно, как всегда по вторникам. Вечерний город дышал сыростью и выхлопными газами, асфальт блестел после недавнего дождя, и в жёлтом свете фонарей лужи казались осколками разбитого зеркала. Он шёл, сунув руки в карманы потёртой куртки, и думал о том, что жизнь — штука бессмысленная. Утром — пары, днём — подработка грузчиком в супермаркете, вечером — пустая комната в общаге, где сосед Вадик либо играет в приставку, либо спит, либо гуляет с друзьями. Ни семьи, ни девушки, ни планов на будущее. Ему был двадцать один. Возраст, когда парни обычно полны надежд и амбиций, а он уже устал. Устал от одиночества, от вечной нехватки денег, от серых общажных стен. Но больше всего он устал от того, что происходило дома. Вернее, от того, что дома больше не было. Родители разъехались, когда Денису исполнилось семнадцать. Не просто — разбежались, как два врага, которые не могут находиться в одной комнате, не взорвав её скандалом. Отец, Игорь Викторович, инженер на заво