Не знал я деда своего, не видел.
Лишь старенькое фото на стене.
Покинул он семью и дом родимый,
Когда фашизм грозил родной стране.
Ушёл в далёком сорок первом,
На ту священную войну.
И голову сложил один из первых,
Кто защищал свою страну.
Где пал, как похоронен, не известно...
Лишь в сорок третьем весточка пришла.
Пропал ваш муж, отец без вести,
И не вернётся больше никогда.
Его я не поздравлю с Днём Победы.
Не дожил он до той весны.
Но всё же в Гуту Старую приеду,
И молча к памятнику положу цветы.
Там, золотыми буквами на веки,
На мраморной плите среди села,
Чтоб памяти потомки были верны,
Остались наших дедов имена!..
***
Ну вот...уже совсем не сон...
Такое вряд-ли и приснится.
Стоит над Украиной стон...
Что ты наделала, ,,сестрица".
Тебя считали мы роднёй,
Ты в гости заходила часто,
Сидели за столом семьёй,
Как оказалось, всё напрасно.
Тебе не нравился мой дом,
И не устраивал мой быт...
Схватилась сразу за ружьё,
Родство и дружбу в миг забыв.
Не по вкусу стал мой борщ,
Хлебай же щи свои пустые...
Тебя никто не звал помочь,
Справлюсь сам, в своей квартире.
Прислала ты солдат своих
Установить свои уклады.
Зачем стрелять в детей моих,
За то, что думают не как ты?..
Ты восемь лет изподтишка
Старалась мир в стране порушить,
Тобою порвана страна
И брат на брата поднял руки.
Ну чтож, ты выбрала сама,
Ко
ДОЛГ.
Сегодня вдруг приснилась мне война.
Не та война, в далёком сорок первом,
А та война, что на чужой земле была.
Братскому народу долг священный.
Снились мне мальчишки в 18 лет,
В далёких и чужих горах Афгана.
Ни разу не встречавшие рассвет,
С любимой девушкой под крышей сеновала.
Мальчишки, не успевшие понять,
Что делают они в стране далёкой?
Когда, кому успели задолжать?..
Долг отдавали жизнью молодой, зелёной.
Снились письма редкие домой,
Неровным почерком на листике тетрадки:
,,Мама, не волнуйся! Я живой!
Здесь тихо, не стреляют... Всё в порядке!"
А на яву в пыли афганских гор
Марш-бросок по каменистым перевалам,
С борта ,, вертушки" и в дозор.
И сутки ожиданья караванов.
Холодн