А весна обязательно сбудется… И придёт… и напишет стихи… И апрель пронесётся по улицам, Долгих зим исправляя грехи… Муки станут мукой… Перемелется… И чего-то останется жаль… А пока в колыбели метелицы Спит на снежных подушках Февраль… А пока снегирино-синичное Время ждать… Перелистывать дни… Просто рифмы слагать в необычное, Чтоб весною сбывались они…
Хотя жизнь непредсказуема и сурова, в ней всегда найдется место для надежды на лучшие времена, веры в волшебные перемены, для настоящей любви... Для простого человеческого счастья!
Май, май! Какое хорошее слово! Пусть не такое многообещающее и дразнящее, как март. Не такое пружинящее надеждами, как апрель. Май – это нечто уже свершившееся. То, что было пульсирующими древесными соками, прорвалось в листья. Скатанный в трубку холст жизни, спешит развернуться во всю ширь. И тут, в мае, где-то в середине – в двадцатых числах, неожиданно наступает момент, когда природа на несколько дней замирает. Время останавливается. Все притихает и словно задумывается, а надо ли срываться в лето? За летом неминуемо наступит осень, за осенью – зима. Стоит ли спешить? Не лучше ли повременить здесь и сейчас, в цветущем мае и остановить мгновение, пока оно прекрасно?