Она была какой-то неземной…
Грустила часто, говорила мало,
А поутру тихонько целовала
И растворялась в дымке золотой.
Порой не отвечала на звонки
И письма на бумаге оставляла…
Предпочитала клубам и спортзалам
Пустые парки, тишину, стихи…
Любила слушать дождь и саксофон,
Несладкий кофе, вечер со свечами…
Была несовременной и случайной.
И вечно забывала телефон.
Он мучился и всё не мог сказать:
«Мир больше, чем любовь. Пора расстаться.»
Она ушла сама. Куда деваться,
Если читать умела всё в глазах?
Мир без неё сначала закружил
Толпой девиц понятней и моложе…
Но сжался вдруг «шагреневою кожей»,
Стал так ничтожно мал и нелюдим…
Он вспоминал, как плакал саксофон,
И так хотел опять начать
Вдыхая нежный аромат цветка,Касаясь лепестков дрожащими губами, Порой не в состоянье описать,Все те эмоции, что накрывают, как Цунами. Он создан так, уже Природою своей И очень хрупок, лишь задень его рукою , И лепестки осыпятся в ответ, Как с листьев слёзы, утренней росою.