Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Осталось полчаса до ноября,
До встречи ждать почти полгода.
Перевернув листок календаря,
Налью мечту со вкусом бергамота.
Вокруг всё те же вещи, люди,
Гора бессмысленных, ненужных дел.
А там, в мечте, любовь в этюде,
Что мастерски художник разглядел.
Там дом в горах, огонь в камине,
Уютный свет струится не спеша.
Всё дышит счастьем в той картине,
Там ты и я. Там ночь опять нужна.
Осталось полчаса до ноября,
До встречи ждать почти полгода.
Не жаль ни дня того календаря,
Где нет мечты со вкусом бергамота...
Не хотела. Не думала даже.
Может, звёзды на небе сошлись?
Лёгким взглядом скользнула однажды:
Так, случайный девичий каприз.
Миг. О, сколько в тебе, в этом миге!
И весна ещё. Дело в весне.
Делать вид: не такое, мол, видела,
Не поймать меня в сети к тебе.
Но кто я, чтоб с весною тягаться?
Вот и птицы заладили трель.
И в аккордах мучительной страсти
Города и все люди теперь.
Первоцветом неловким тянулась
Будто к солнцу. Блестели глаза.
А потом как-то всё завертелось...
Всё. Твоя уже. Точно твоя.