Елена Григорьева (Ларикова)

В ветеринарной клинике тишина случается редко и всегда — как подарок. Утро было именно таким: стерилизатор урчал ровно, на ресепшене шуршали карточки, в комнате ожидания чайник дышал без свиста. Я решила позволить себе роскошь — допить кофе сидя — и, конечно, в этот момент дверь открылась. Вошла женщина лет сорока пяти. Высокая, тонкая, в пальто «выдержу всё», с переноской в одной руке и сложенным пополам шарфом — в другой. Лицо — как аккуратно закрытая тетрадь: понимаешь, что внутри написано много, но не знаешь, на какой странице. — Вика? — спросила она так, будто уточняла пароль. — Я по записи на «ничего не болит, но что-то не так». Я Аня. Это — Мята. Мята выглядела так, как звучит имя: зелёные глаза, светлая грудка, шерсть мягкая и чуть взъерошенная. Кошка сидела глубоко в переноске, но не пряталась; скорее, оценила обстановку: «мы здесь не первый раз, но любопытство — это тоже работа». — Что «не так»? — спросила я, открывая дверцу. — Мята… стала другой, — Аня чуть смутилась своей н