Сумерки, когда день только угасает, проникают в комнату. Слышно, как вечер пушистой лапой скользит по терракотовым стенам и отдаёт своё тепло, которое накопил за день.
Так люблю свет вечером. Он делает тени мягче. Растворяет меня. Я его продолжение.
Держу любимую турку. Старушка исправно варит мне кофе уже много лет. Тяжелая, медная. С деревянной ручкой, затёртой до блеска.
В гостиной пахнет тишиной, уютом и кофе. Я готова.
На душе хорошо и спокойно.
В области груди, живота щекочет лёгкое предчувствие.
Беру в руки карты. Окутывают мурашки. Мне всё уже известно.
Поток того самого света спускается на меня. До онемения в пальцах.
Как рождается это чувство? Не скажу. Его невозможно пр