МОРЕ МОЁ Море не зовет. Оно просто есть — серое, задумчивое, цвета маренго. Такой цвет не найдешь на палитре; он рождается лишь в памяти, когда синь уже отступила, а серость все еще дышит усталым светом. Это цвет забытого платка, пропитанного солью и временем.
Его шум утомляет — бесконечный спор с самим собой, не знающий причала. А в тишине, укутанное молочным туманом, оно становится ближе, словно сердце, наконец угомонившееся. И все это время его волны лижут берег — лениво, безостановочно, и каждая, откатываясь, выбрасывает всякую всячину к его ногам: пустые раковины, отполированное стекл