Искренняя, талантливая и открытая...

Такой я тебя всегда знала, такой буду помнить. Десятки открыток и книг с неизменными дарственными надписями - "на молитвенную память..." И почти в каждом какие-то пророческие слова: " Спешу поздравить, потеряв покой... Судьба поэта - доля роковая..."
"С усердием осиливать свой путь предназначения, помня, что "никто так не опасен для нас, как мы сами".
И стихи, стихи... Много. Взахлеб. Как будто стремилась успеть, сказать, выплеснуть на бумагу, что не в силах держать сердце.
Как трагично и страшно.
Помолитесь, кто знал, кто читал ее стихи в газетах и сборниках, кто приходил на творческие встречи, кто каждую неделю брал из ее рук газету в "Сотке" на протяжение нескольких лет.
Ее стихи...
Убита птица певчая, а было -
она вставала раньше птиц других.
Рассветы до безумия любила,
и видела предутренние сны.
Была она не то чтобы красивой,
Не то что б яркой или озорной -
так беззаветно лишь она любила
Нечайный ветер, шустрый и шальной...
...Убита птица певчая, а раньше
жилищем ей березонька была,
И не было питья для нее слаще,
Чем талая весенняя вода.
И не имея славы и уюта,
и не копя богатства и добра,
Она любила - и была как будто
Превыше славы и богатств сама.
Она любила каждый крик и шорох,
и капельки прозрачного дождя...
...Убита птица... Вроде бы нет горя...
Но отчего ж так мечется душа?
Людмила Свиридова. апрель 1982 г.
Горе. Невосполнимая утрата.