(Матвею Путилову, Николаю Новикову и др.)
Пусть кто-то скажет: " Тоже мне - герой!
Сиди себе, сопи у телефона!
Другое дело – рукопашный бой,
Сраженье - до последнего патрона!"
В особых привилегиях связист -
Он со стола не подбирает крошки!
Ему нельзя, коль он - телеграфист,
Брать в руки что-то, тяжелее ложки...
Не то чтоб всё зависит от врачей -
Образованье многое решает.
А так же, чтоб работать на ключе,
И музыкальный слух - не помешает...
В эфире слышит музыку радист,
Будь это цифра, буква или фраза.
Тут важно, чтоб выстукивала кисть
Морзянкою - мелодию приказа.
Другое дело, братцы, на войне...
Там правит бал всегда судьба-злодейка:
Тяжёлая катушка на спине,
А сбоку – телефон и трёхлинейка.
Всем тяжело... Да не об этом речь...
Порой радист измотан - до предела...
А связь, браток, умри, но обеспечь!
Какой ценой – уже не наше дело!
И ты бредёшь, не помня о еде,
Как лошадь, запряжённая в телегу,
По грудь, в осенней ледяной воде...
Или ползком , по мартовскому снегу...
Промокли ноги... Можно захворать!
Но некогда перемотать портянки...
В эфире, нужно срочно разобрать,
Понятный лишь тебе, напев морзянки...
Идёт война... И тут - не до наград...
С утра до ночи – «танцы до упаду»!
Который месяц держит Сталинград
Врага средневековую осаду!
Вцепились в берег из последних сил...
И день, и ночь нас атакуют швабы!
Осколок снова провод перебил,
Естественно, нарушив связь со штабом...
Связист, от недосыпа, трёт лицо...
Три дня без сна, не мылись и не брились...
Найти обрыв послали двух бойцов,
Но те назад уже , - не возвратились...
Передовая линия - в дыму...
И сразу видно - бой кипит суровый...
Что делать, брат? Придётся самому,
Идти искать, тот перебитый провод...
Вперёд – то перебежкой, то ползком!
Всё верно! Поврежденье где-то рядом!
Но вдруг удар, как будто, молотком ...
В плечо вошёл осколок, от снаряда...
В твоих руках - связующая нить!
А на кону – быть иль не быть рабами!
Вот и обрыв! Его бы лишь скрутить,
Сдирая изоляцию, зубами!
От боли, что-то хрустнуло в груди...
Не рано ли предсказывать разлуку?
Но мина, что рванула впереди,
Своим осколком раздробила, руку...
Что ж, вот и финиш. Некуда бежать...
Осталось лишь, последней мысли внемля,
Два проводка , зубами крепко сжать
И так застыть, лицом уткнувшись, в землю...
Бой длился очень долго... А потом,
В ошмётках снега, копоти и грязи,
Его нашли с окаменевшим ртом,
Сжимавшим провод телефонной связи...
Весь жаркий бой, бежал по телу ток,
Как в мирный день, без шороха и свиста...
Такая привилегия, браток,
У этих «избалованных» связистов...
07.05.2020
Константин Фролов - Крымский.
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 1