На разрыве, на пределе,
В суматохе, в суете,
Пробежали, пролетели…
А сегодня мы не те.
Не стальные наши жилы.
Нужен кто? – Найдётся сам!
На излёте, на доживе –
Как Платонов написал.
Но ещё трепещет, бьётся
Слева птенчик небольшой,
Тот, что музыкой зовётся
И надеждой, и душой…
Нет комментариев