А жизнь как после стирки – наизнанку, наружу детством: драки, раны, йод, и мама отвратительную манку который день на завтрак подаёт. Тимуровский отряд, рогатки, прятки, и невдомёк, пока считал до ста, что время отыграло на трёхрядке, что сорок лет слетело, как с куста. Мой дом, моя мифическая крепость, избушка на ходуле костяной, куда теперь нести свою нелепость, приправленную лёгкой сединой? Вот мама наклонилася над книжкой, на час отгородясь от бытия. Как девочка – вмещается под мышкой, сутулая, хорошая моя... Кого просить, чтобы подольше с нею? Какого вызвать мудрого врача? Прижмись ко мне, прижмись ко мне сильнее, кудряшками своими щекоча. Напой мне, мама, детства ост