По белому листу бегут живые строчки, Переходя из ряда в новый ряд, Они решают, где им ставить точки, И совершают на листах особый свой обряд. Я каждый раз им просто удивляюсь, Как неожиданно рождаются стихи, В слова между собой соединяясь, Находят сами нужные лады. И лишь в конце, перечитав всё снова, Я искренне им радуюсь, хотя, Написаны они совсем не мною, А кем-то свыше, только для меня. Их кто-то мне диктует так изрядно, Что я лишь успеваю записать Их быстро на листах своей бумаги, Чтобы пот

Любите жизнь - в ней есть добро и зло... Любите жизнь за время, что прошло... За трепет листьев, шёпот ковыля, За то, что жизнь дарует нам земля. За миг любви, что тает, как рассвет... За то, что есть... И то, чего уж нет...