Человек Творец.

Художником он стал просто потому, что после школы надо было куда-то
поступать. Он знал, что работа должна приносить удовольствие, а ему
нравилось рисовать – так и был сделан выбор: он поступил в
художественное училище.К этому времени он уже знал, что изображение предметов называется
натюрморт, природы – пейзаж, людей – портрет, и еще много чего знал из
области избранной профессии. Теперь ему предстояло узнать еще больше.
«Для того, чтобы импровизировать, сначала надо научиться играть по
нотам, — объявил на вводной лекции импозантный преподаватель, известный
художник. – Так что приготовьтесь, будем начинать с азов».Он начал учиться «играть по нотам». Куб, шар, ваза… Свет, тень,
полутень… Постановка руки, перспектива, композиция… Он узнал очень много
нового – как натянуть холст и самому сварить грунт, как искусственно
состарить полотно и как добиваться тончайших цветовых переходов…
Преподаватели его хвалили, а однажды он даже услышал от своего
наставника: «Ты художник от бога!». «А разве другие – не от бога?», —
подумал он, хотя, чего скрывать, было приятно.Но вот веселые студенческие годы остались позади, и теперь у него в
кармане был диплом о художественном образовании, он много знал и еще
больше умел, он набрался знаний и опыта, и пора было начинать отдавать.
Но… Что-то у него пошло не так.Нет, не то чтобы ему не творилось. И не то чтобы профессия
разонравилась. Возможно, он просто повзрослел и увидел то, чего раньше
не замечал. А открылось ему вот что: кругом кипела жизнь, в которой
искусство давно стало товаром, и преуспевал вовсе не обязательно тот,
кому было что сказать миру – скорее тот, кто умел грамотно подавать и
продавать свое творчество, оказаться в нужное время, в нужном месте, с
нужными людьми. Он, к сожалению, так этому и не научился. Он видел, как
его товарищи мечутся, ищут себя и свое место под солнцем, а некоторые в
этих метаниях «ломаются», топят невостребованность и неудовлетворенность
в алкоголе, теряют ориентиры, деградируют… Он знал: часто творцы
опережали свою эпоху, и их картины получали признание и хорошую цену
только после смерти, но это знание мало утешало.Он устроился на работу, где хорошо платили, целыми днями разрабатывал
дизайн всевозможных буклетов, визиток, проспектов, и даже получал от
этого определенное удовлетворение, а вот рисовал все меньше и неохотнее.
Вдохновение приходило все реже и реже. Работа, дом, телевизор, рутина…
Его все чаще посещала мысль: «Разве в этом мое призвание? Мечтал ли я о
том, чтобы прожить свою жизнь вот так, «пунктиром», словно это
карандашный набросок? Когда же я начну писать свою собственную картину
жизни? А если даже и начну – смогу ли? А как же «художник от бога»?».
Он понимал, что теряет квалификацию, что превращается в зомби, который
изо дня в день выполняет набор определенных действий, и это его
напрягало.Чтобы не сойти с ума от этих мыслей, он стал по выходным отправляться
с мольбертом в переулок Мастеров, где располагались ряды всяких
творцов-умельцев.
Вязаные шали и поделки из бересты, украшения из бисера и лоскутные
покрывала, глиняные игрушки и плетеные корзинки – чего тут только не
было! И собратья-художники тоже стояли со своими нетленными полотнами, в
больших количествах. И тут была конкуренция…Но он плевал на конкуренцию, ему хотелось просто творить… Он рисовал
портреты на заказ. Бумага, карандаш, десять минут – и портрет готов.
Ничего сложного для профессионала – тут всего и требуется уметь
подмечать детали, соблюдать пропорции да слегка польстить заказчику,
так, самую малость приукрасить натуру. Он это делал умело, его портреты
людям нравились. И похоже, и красиво, лучше, чем в жизни. Благодарили
его часто и от души.Теперь жить стало как-то веселее, но он отчетливо понимал, что это
«живописание» призванием назвать было бы как-то… чересчур сильно.
Впрочем, все-таки лучше, чем ничего.Однажды он сделал очередной портрет, позировала ему немолодая
длинноносая тетка, и пришлось сильно постараться, чтобы «сделать
красиво». Нос, конечно, никуда не денешь, но было в ее лице что-то
располагающее (чистота, что ли?), вот на это он и сделал акцент.
Получилось неплохо.— Готово, — сказал он, протягивая портрет тетке. Та долго его
изучала, а потом подняла на него глаза, и он даже заморгал – до того
пристально она на него смотрела.— Что-то не так? – даже переспросил он, теряясь от ее взгляда.— У вас призвание, — сказала женщина. – Вы умеете видеть вглубь…— Ага, глаз-рентген, — пошутил он.— Не то, — мотнула головой она. – Вы рисуете как будто душу… Вот я
смотрю и понимаю: на самом деле я такая, как вы нарисовали. А все, что
снаружи – это наносное. Вы словно верхний слой краски сняли, а под ним –
шедевр. И этот шедевр – я. Теперь я точно знаю! Спасибо.— Да пожалуйста, — смущенно пробормотал он, принимая купюру – свою привычную таксу за блиц-портрет.Тетка была, что и говорить, странная. Надо же, «душу рисуете»! Хотя
кто его знает, что он там рисовал? Может, и душу… Ведь у каждого есть
какой-то внешний слой, та незримая шелуха, которая налипает в процессе
жизни. А природой-то каждый был задуман как шедевр, уж в этом он как
художник был просто уверен!
Теперь
его рисование наполнилось каким-то новым смыслом. Нет, ничего нового в
технологию он не привнес – те же бумага и карандаш, те же десять минут,
просто мысли его все время возвращались к тому, что надо примериться и
«снять верхний слой краски», чтобы из-под него освободился неведомый
«шедевр». Кажется, получалось. Ему очень нравилось наблюдать за первой
реакцией «натуры» — очень интересные были лица у людей.Иногда ему попадались такие «модели», у которых душа была значительно
страшнее, чем «внешний слой», тогда он выискивал в ней какие-то светлые
пятна и усиливал их. Всегда можно найти светлые пятна, если настроить
на это зрение. По крайней мере, ему еще ни разу не встретился человек, в
котором не было бы совсем ничего хорошего.— Слышь, братан! – однажды обратился к нему крепыш в черной куртке. –
Ты это… помнишь, нет ли… тещу мою рисовал на прошлых выходных.Тещу он помнил, на старую жабу похожа, ее дочку – постареет, крысой
будет, и крепыш с ними был, точно. Ему тогда пришлось напрячь все свое
воображение, чтобы превратить жабу в нечто приемлемое, увидеть в ней
хоть что-то хорошее.— Ну? – осторожно спросил он, не понимая, куда клонит крепыш.— Так это… Изменилась она. В лучшую сторону. Как на портрет посмотрит
– человеком становится. А так, между нами, сколько ее знаю, жаба жабой…Художник невольно фыркнул: не ошибся, значит, точно увидел…— Ну дык я тебя спросить хотел: можешь ее в масле нарисовать? Чтобы
уже наверняка! Закрепить эффект, стало быть… За ценой не постою, не
сомневайся!— А чего ж не закрепить? Можно и в масле, и в маринаде, и в соусе «майонез». Только маслом не рисуют, а пишут.— Во-во! Распиши ее в лучшем виде, все оплачу по высшему разряду!Художнику стало весело. Прямо «портрет Дориана Грея», только со знаком плюс! И раз уж предлагают – отчего не попробовать?Попробовал, написал. Теща осталась довольна, крепыш тоже, а жена его,
жабина дочка, потребовала, чтобы ее тоже запечатлели в веках. От
зависти, наверное. Художник и тут расстарался, вдохновение на него нашло
– усилил сексуальную составляющую, мягкости добавил, доброту душевную высветил… Не женщина получилась – царица!Видать, крепыш был человеком широкой души и впечатлениями в своем
кругу поделился. Заказы посыпались один за другим. Молва пошла о
художнике, что его портреты благотворно влияют на жизнь: в семьях мир воцаряется, дурнушки хорошеют, матери-одиночки вмиг замуж выходят, у мужиков потенция увеличивается.Теперь не было времени ходить по выходным в переулок Мастеров, да и контору свою оставил без всякого сожаления. Работал на дому у заказчиков, люди все были богатые, платили щедро, передавали из рук в руки. Хватало и на краски, и на холсты, и на черную икру, даже по
будням. Квартиру продал, купил побольше, да с комнатой под мастерскую, ремонт хороший сделал. Казалось бы, чего еще желать? А его снова стали посещать мысли: неужели в этом его призвание – малевать всяких «жаб» и «крыс», изо всех сил пытаясь найти в них хоть что-то светлое ?
Нет, дело, конечно, хорошее, и для мира полезное, но все-таки,
все-таки… Не было у него на душе покоя, вроде звала она его куда-то,
просила о чем-то, но вот о чем? Не мог расслышать.Однажды его неудержимо потянуло напиться. Вот так вот взять – и в
драбадан, чтобы отрубиться и ничего потом не помнить. Мысль его
напугала: он хорошо знал, как быстро люди творческие добираются по этому лихому маршруту до самого дна, и вовсе не хотел повторить их путь. Надо было что-то делать, и он сделал первое, что пришло в голову: отменил все свои сеансы, схватил мольберт и складной стул и отправился туда, в переулок Мастеров. Сразу стал лихорадочно работать – делать наброски улочки, людей, парка, что через дорогу. Вроде полегчало, отпустило…— Простите, вы портреты рисуете? Так, чтобы сразу, тут же получить, – спросили его. Он поднял глаза – рядом женщина, молодая, а глаза вымученные, словно выплаканные. Наверное, умер у нее кто-то, или еще какое горе…— Рисую. Десять минут – и готово. Вы свой портрет хотите заказать?— Нет. Дочкин.Тут он увидел дочку – поперхнулся, закашлялся. Ребенок лет шести от роду был похож на инопланетянчика: несмотря на погожий теплый денек, упакован в серый комбинезон, и не поймешь даже, мальчик или девочка, на голове – плотная шапочка-колпачок, на лице – прозрачная маска, и глаза… Глаза старичка, который испытал много-много боли и готовится умереть.
Смерть в них была, в этих глазах, вот что он там явственно узрел.Он не стал ничего больше спрашивать. Таких детей он видел по
телевизору и знал, что у ребенка, скорее всего, рак, радиология,
иммунитет на нуле – затем и маска, и что шансов на выживание – минимум.
Неизвестно, почему и откуда он это знал, но вот как-то был уверен.
Наметанный глаз художника, подмечающий все детали… Он бросил взгляд на мать – да, так и есть, она знала. Внутренне уже готовилась. Наверное, и портрет захотела, потому что последний. Чтоб хоть память была…— Садись, принцесса, сейчас я тебя буду рисовать, — сказал он
девочке-инопланетянке. – Только смотри, не вертись и не соскакивай, а то не получится.Девочка вряд ли была способна вертеться или вскакивать, она и двигалась-то осторожно, словно боялась, что ее тельце рассыплется от неосторожного движения, разлетится на мелкие осколки. Села, сложила руки на коленях, уставилась на него своими глазами мудрой черепахи Тортиллы, и терпеливо замерла. Наверное, все детство по больницам, а там терпение вырабатывается быстро, без него не выживешь.Он напрягся, пытаясь разглядеть ее душу, но что-то мешало – не то бесформенный комбинезон, не то слезы на глазах, не то знание, что старые методы тут не подойдут, нужно какое-то принципиально новое,
нетривиальное решение. И оно нашлось! Вдруг подумалось: «А какой она могла бы быть, если бы не болезнь? Не комбинезон дурацкий, а платьице, не колпак на лысой головенке, а бантики?». Воображение заработало, рука сама по себе стала что-то набрасывать на листе бумаги, процесс пошел.
На этот раз он трудился не так, как обычно. Мозги в процессе точно не
участвовали, они отключились, а включилось что-то другое. Наверное,
душа. Он рисовал душой, так, как будто этот портрет мог стать последним не для девочки, а для него лично. Как будто это он должен был умереть от неизлечимой болезни, и времени оставалось совсем чуть-чуть, может быть, все те же десять минут.— Готово, — сорвал он лист бумаги с мольберта. – Смотри, какая ты красивая!Дочка и мама смотрели на портрет. Но это был не совсем портрет и не совсем «с натуры». На нем кудрявая белокурая девчонка в летнем сарафанчике бежала с мячом по летнему лугу. Под ногами трава и цветы, над головой – солнце и бабочки, улыбка от уха до уха, и энергии – хоть отбавляй. И хотя портрет был нарисован простым карандашом, почему-то казалось, что он выполнен в цвете, что трава – зеленая, небо – голубое, мяч – оранжевый, а сарафанчик – красный в белый горох.— Я разве такая? – глухо донеслось из-под маски.— Такая-такая, — уверил ее художник. – То есть сейчас, может, и не такая, но скоро будешь. Это портрет из следующего лета. Один в один, точнее фотографии.Мама ее закусила губу, смотрела куда-то мимо портрета. Видать, держалась из последних сил.— Спасибо. Спасибо вам, — сказала она, и голос ее звучал так же глухо, как будто на ней тоже была невидимая маска. – Сколько я вам
должна?— Подарок, — отмахнулся художник. – Как тебя зовут, принцесса?— Аня…Он поставил на портрете свою подпись и название: «Аня». И еще дату – число сегодняшнее, а год следующий.— Держите! Следующим летом я вас жду. Приходите обязательно!Мама убрала портрет в сумочку, поспешно схватила ребенка и пошла
прочь. Ее можно было понять – наверное, ей было больно, ведь она знала, что следующего лета не будет. Зато он ничего такого не знал, не хотел
знать! И он тут же стал набрасывать картинку – лето, переулок Мастеров, вот сидит он сам, а вот по аллее подходят двое – счастливая смеющаяся женщина и кудрявая девочка с мячиком в руках. Он вдохновенно творил новую реальность, ему нравилось то, что получается. Очень реалистично выходило! И год, год написать – следующий! Чтобы чудо знало, когда ему исполниться!— Творите будущее? – с интересом спросил кто-то, незаметно подошедший из-за спины.Он обернулся – там стояла ослепительная красавица, вся такая, что и не знаешь, как ее назвать. Ангел, может быть? Только вот нос, пожалуй, длинноват…— Узнали? – улыбнулась женщина-ангел. – Когда-то вы сотворили мое будущее. Теперь – будущее вот этой девочки. Вы настоящий Творец!
Спасибо…— Да какой я творец? – вырвалось у него. – Так, художник-любитель, несостоявшийся гений… Говорили, что у меня талант от бога, а я… Малюю потихоньку, по мелочам, все пытаюсь понять, в чем мое призвание.— А вы еще не поняли? – вздернула брови женщина-ангел. – Вы можете менять реальность. Или для вас это не призвание?— Я? Менять реальность? Да разве это возможно?
Отчего же нет? Для этого нужно не так уж много! Любовь к людям.
Талант. Сила веры. Собственно, все. И это у вас есть. Посмотрите на меня – ведь с вас все началось! Кто я была? И кто я теперь?Она ободряюще положила ему руку на плечо – словно крылом обмахнула, улыбнулась и пошла.— А кто вы теперь? – запоздало крикнул он ей вслед.— Ангел! – обернулась на ходу она. – Благодарю тебя, Творец!… Его и сейчас можно увидеть в переулке Мастеров. Старенький
мольберт, складной стульчик, чемоданчик с художественными
принадлежностями, большой зонт… К нему всегда очередь, легенды о нем передаются из уст в уста. Говорят, что он видит в человеке то, что
спрятано глубоко внутри, и может нарисовать будущее. И не просто
нарисовать – изменить его в лучшую сторону. Рассказывают также, что он спас немало больных детей, переместив их на рисунках в другую
реальность. У него есть ученики, и некоторые переняли его волшебный дар и тоже могут менять мир. Особенно выделяется среди них белокурая кудрявая девочка лет четырнадцати, она умеет через картины снимать самую сильную боль, потому что чувствует чужую боль как свою.А он учит и рисует, рисует… Никто не знает его имени, все называют его просто – Творец. Что ж, такое вот у человека призвание…
Автор – Эльфика