Предыдущая публикация
Фильтр
добавлена сегодня в 11:15
добавлена сегодня в 08:48
Мамины руки.
Руки наших матерей!Что на свете их родней?
Эти руки нас ласкали,
К сердцу крепко прижимали.
Грели нас, оберегали,
И упасть нам не давали.
Шили, мыли и стирали,–
Всё на свете успевали!
Эти руки помнят много:
Обнимали у порога
Сына, дочку, и внучат
Прижимали, как зайчат.
Вы усталости не знали:
Стол огромный накрывали.
А ещё пекли, скребли,--
Что вы только не могли!
Дни и ночи вы трудились!
На ночь набожно молились!
Постарели, изнасились,
Все морщинками покрылись...
Я за руки наших мам
Без оглядки всё отдам!
Говорю: "Спасибо вам!!!
Самым дорогим рукам!!!"
Чтобы вас не грызли муки –
Берегите эти руки!
Нет родней их в целом свете.
Берегите маму, дети!
добавлена сегодня в 05:32
добавлена сегодня в 05:29
добавлена сегодня в 02:01
добавлена вчера в 17:29
добавлена вчера в 16:32
Я СОБИРАЮ ЛЕТО ПО КРУПИЦАМ.
Я собираю лето по крупицам:
Мне пропустить его никак нельзя! -
И солнце, что ныряет под ресницы,
Буквально ослепляя мне глаза;
И ветер, что прохладой дует в спину,
Составив мне компанию в пути;
И поле фиолетовых люпинов,
В которое аж боязно войти!
И ящерку, что ускользает в травке
У старого, заросшего пруда;
И, над водой, блестящую красавку,
Что весело снуёт туда-сюда.
Ловлю его по капле (понемножку!),
По ягодке, по лучику ловлю.
И складываю в память, как в лукошко,
Всё то, что в русском лете я люблю.
И тот лопух, и эту, в небе, птицу,
И мухомор под елью этот вот…
Я собираю лето по крупицам:
Пускай оно всегда во мне живёт.
© Copyright: Юлия Вихарева, 2017
Свидетельство о публикации №117072806708
ХУДОЖНИК ВЛАДИМИР ЖДАНОВ.Мне пропустить его никак нельзя! -
И солнце, что ныряет под ресницы,
Буквально ослепляя мне глаза;
И ветер, что прохладой дует в спину,
Составив мне компанию в пути;
И поле фиолетовых люпинов,
В которое аж боязно войти!
И ящерку, что ускользает в травке
У старого, заросшего пруда;
И, над водой, блестящую красавку,
Что весело снуёт туда-сюда.
Ловлю его по капле (понемножку!),
По ягодке, по лучику ловлю.
И складываю в память, как в лукошко,
Всё то, что в русском лете я люблю.
И тот лопух, и эту, в небе, птицу,
И мухомор под елью этот вот…
Я собираю лето по крупицам:
Пускай оно всегда во мне живёт.
© Copyright: Юлия Вихарева, 2017
Свидетельство о публикации №117072806708
добавлена вчера в 15:45
добавлена вчера в 14:31
РОДНАЯ СТОРОНА.
Стороны родной захолустье,
Тишина да небесный свод...
И текут переливы грусти,
Словно, струн коснувшись, отпустит
И опять меня кто-то зовёт
Сквозь года, сквозь далёкие громы
Молодых и ликующих гроз,
Нет в Отечестве Родины, кроме
Стороны, где родился и рос.
До земли поклонюсь этой грусти,
Поклонюсь и пойду, а вослед
Слышит сердце - тоскуют гусли,
И плывут переливы над Русью,
Окликая потерянный свет.
Аркадий Гонтовский.
ХУДОЖНИК СВЕТЛАНА ГРОХОТОВА.Тишина да небесный свод...
И текут переливы грусти,
Словно, струн коснувшись, отпустит
И опять меня кто-то зовёт
Сквозь года, сквозь далёкие громы
Молодых и ликующих гроз,
Нет в Отечестве Родины, кроме
Стороны, где родился и рос.
До земли поклонюсь этой грусти,
Поклонюсь и пойду, а вослед
Слышит сердце - тоскуют гусли,
И плывут переливы над Русью,
Окликая потерянный свет.
Аркадий Гонтовский.
добавлена вчера в 12:25
добавлена вчера в 07:53
Дом, милый дом...
Дом, милый дом!Как же всё прекрасно в нем!
Как же манит он к себе,
Самый лучший на Земле!
Здесь красивые поля,
Плодородная земля,
Здесь любовью всё согрето,
Сколько песен здесь пропето.
Дом, милый дом!
Встречи за большим столом,
Пахнет хлебом из печи,
А на Пасху куличи!
Здесь традиции воспеты,
Здесь шикарные рассветы,
Ночью тишь и благодать,
Звёзд на небе не сосчитать.
Дом, милый дом!
Детские фото хранит альбом,
На полках бабушкин хрусталь...
А радость перекроет всю печаль...
Здесь место силы, вдохновения,
Здесь твоя история идёт с рождения,
Здесь своя особенная атмосфера,
Здесь обретается утраченная вера!
Дом, милый дом!
Здесь время идёт своим чередом.
Здесь не чувствуешь суеты,
Здесь только близкие и ты.
Возрождается вера в лучшее, в добро,
Здесь на душе становится светло,
Это твоя крепость, твой оплот,
А души предков защищают род.
Дом, милый дом...
Можно писать бесконечно о нём...
Здесь дух особый обитает,
В памяти прошлое оживает...
(Валентина Ханькова)
загрузка
Показать ещёЛевая колонка