* * *

Это снова сентябрь.
Это снова, лишая покоя,
Птицы тянутся к югу,
Прощально и длинно крича.
Это снова сентябрь
Со своей золотою пургою
Слишком близко прошёл
И небрежно коснулся плеча.
Я не знаю, зачем
Повторяется снова и снова
Как дурман, как виденье,
Как знак, неразгаданный мной,
Этот день в сентябре,
Когда самое нежное слово,
Не найдя адресата,
Кружится, как лист, над землёй.
И среди заблудившихся слов
И оспоренных истин
Я иду невидимкой –
Ни тени за мной, ни следа.
Эта жизнь промелькнула,
Как солнечный зайчик по листьям,
И меня унесла,
Так и не объяснив мне, – куда.
Т. Кузовлева