Что подарить тебе, мой друг?
Пожалуй, подарю рассвет...
В нём шум моих прошедших лет,
Там тень моя легла на свет,
А вот она исчезла... вдруг...
Нет! Лучше подарю закат,
Мой, что антоновкою пах,
То время, как с ладони птица
Вспорхнуло, Чиркнув облака...
И что с ней дальше приключится,
Не различить издалека...
А хочешь, ночь на берегу?
Луна уже спустилась в сад,
Плывёт куда-то наугад
Под тихий шёпот наших губ.
Мелодию дождя прибавить?
Ну ту, что ветры принесли,
В ней всё, чего нам не исправить,
И всё, чего не утолить...
Ну, что ещё... Дарю мечту!...
Пусть время продолжает течь,
Давай две жизни сбросим с плеч.
Куда? Ну, в лодочку... Вон ту...
Автор: Н. Золотова
Я шатаюсь в толкучке столичной
над веселой апрельской водой,
возмутительно нелогичный,
непростительно молодой.
Занимаю трамваи с бою,
увлеченно кому-то лгу,
и бегу я сам за собою,
и догнать себя не могу.
Удивляюсь баржам бокастым,
самолетам, стихам своим...
Наделили меня богатством,
Не сказали, что делать с ним.
Автор: Евгений Евтушенко, 1954г.
Сквозь дождь Ван Гога проходя,
Сквозь ритмы этого дождя,
Где пешеходная дорога
И сам Ван Гог – в дожде Ван Гога,
Я слышу звук его шагов
И ритмы дождевого слога
Небес, где нет ни берегов,
Ни бессердечности мозгов,
Не озарённых Чувством Бога, –
Сквозь дождь Ван Гога проходя,
Сквозь ритмы струн его дождя,
Где всё, что сухо, там промокло,
Там – ни одной сухой души,
Промокли там глаза и стёкла
Очков и окон!.. Не спеши
Просохнуть, покидая эту
Картину песни дождевой,
Где так ритмично по скелету
Струится с неба звук живой,
Где сердце – с мокрой головой
Небес, где нет ни берегов,
Ни бессердечных нет мозгов,
Не озарённых Чувством Бога, –
В дожде Ван Гога – струн так много!
Автор: Юнна Мориц
Обида ранит только раз,
Но сами мы из часа в час
Обиду делаем сильней
Воспоминанием о ней.
Расскажем всем своим друзьям,
Уснуть не можем по ночам,
Перебирая всё подряд -
И жест обидчика и взгляд.
И вновь по нервам бьют слова,
И боль не меньше, чем была…
Обида ранит только раз,
Она не мучила бы нас,
Когда б мы сами эту боль
Не волочили за собой...
Автор: Татьяна Валяева
Я дверь, к которой нет ключа;
Мне жребий тягостный достался,
Мной кто-то хлопнул сгоряча
И ключ доверия сломался.
Я дверь, к которой нет ключа,
Напрасно воры по привычке
У ржавых скважин хлопоча,
Украдкой ищут к ним отмычки.
Я дверь, к которой нет ключа;
Не раз разбить меня пытались,
Ногами грязными стуча,
Но так за дверью и остались.
Я дверь, к которой нет ключа;
Зачем ключи к открытой двери?
Войди – за ней горит свеча,
Она зовет любить и верить.
Ты дверь откроешь лишь любя,
Поверь, открыть меня не сложно,
Не от себя, а на себя,
Открой, войди, но осторожно.
Я дверь, к которой нет ключа!
Автор: Артур Макаров Котовский
Кто-то молится, кто-то пьянствуeт,
Кто-то тихо сидит в углу...
Жизнь счастливоe и нeсчастноe
Пeрeмалываeт в золу.
Там ругаются, тут — милуются.
Кто-то мeч бeрёт, кто-то щит.
По тропинкe... проспeкту... улицe...
Жизнь плeтётся... идёт... бeжит...
То бeда скользнёт за калиткою,
То мeчта поманит во тьмe.
Шьётся, шьётся суровой ниткою
Нашe скромноe бытиe...
У кого-то хоромы тeсныe,
У кого-то в избe покой.
А от брeнного до нeбeсного,
Как обычно, подать рукой.
Автор: Анна Атаулова
Болота вязкие бессмыслицы певучей
покинь, поэт, покинь и в новый день проснись!
Напев начни иной - прозрачный и могучий;
словами четкими передавать учись
оттенки смутные минутных впечатлений,
и пусть останутся намеки, полутени
в самих созвучиях, и помни - только в них,
чтоб созданный тобой по смыслу ясный стих
был по гармонии таинственно-тревожный,
туманно-трепетный; но рифмою трехсложной,
размером ломаным не злоупотребляй.
Отчетливость нужна и чистота, и сила.
Несносен звон пустой, неясность утомила:
я слышу новый звук, я вижу новый край...
Автор: Владимир Набоков, 1918г.
(Серебряный Век)
Ничего "придумывать" не надо:
Душу — настежь, волю мыслям дай,
И стихи польются водопадом,
Унося с тобой за неба край...
В мир, где словом пишутся картины,
И цветным и вымысел, и явь,
И ажур метафор - паутины
Тянется в безоблачную даль...
В мир, где ветры шепчутся с дождями,
Пахнет диким клевером закат,
И небес касаешься руками,
И парад невест — вишнёвый сад...
Нет, стихи "придумывать" не стоит,
Пазл не сложишь из обычных рифм,
Если нет души в словах - там пусто,
А сюжет не сбил сердечный ритм...
Автор: Е.Пермякова - Чаглей
Фильтр
загрузка
Показать ещё