茶室 — «Белая Ворона»

СУМЕРКИ. С слияньем дня и мглы ночной Бывают странные мгновенья, Когда слетают в мир земной Из мира тайного виденья... Скользят в тумане темноты Обрывки мыслей... клочья света... И бледных образов черты, Забытых меж нигде и где-то... И сердце жалостью полно, Как будто жжёт его утрата Того, что было так давно... Что было отжито когда-то... Автор: Мирра Лохвицкая, 17 февраля 1894 г. (Серебряный Век)

Хотелось счастья "бабьего" — Быть глупой да красивою, Покорной быть и слабою, А довелось быть сильною… Быть довелось бедовою, Да смелой, да упрямою, Не ягодкой садовою — Таёжной, терпкой, пряною… Судьба ко мне — всё с кознями... За все мои старания У ней — то вёсны поздние, То — заморозки ранние… А сколько вьюги шалые Мне зимних песен выпели!… Но только я не жалуюсь, Что мне такое выпало… Была и радость кроме-то… Такая, что не скажется!... И ЖИЗНЬ, "морозцем тронута", ЕЩЕ МНЕ СЛАЩЕ КАЖЕТСЯ… Автор: (?)

АННЕ АХМАТОВОЙ. Узкий, нерусский стан – Над фолиантами. Шаль из турецких стран Пала, как мантия. Вас передашь одной Ломаной черной линией. Холод – в весельи, зной – В Вашем унынии. Вся Ваша жизнь – озноб, И завершится – чем она? Облачный – темен – лоб Юного демона. Каждого из земных Вам заиграть – безделица! И безоружный стих В сердце нам целится. В утренний сонный час, – Кажется, четверть пятого, – Я полюбила Вас, Анна Ахматова. Автор: Марина Цветаева, 11 февраля 1915г. (Серебряный Век)

Мы убываем. Гаснет свет Все покидают строй... Вот так, и мой исчезнет след Над тишиной пустой... И ты уйдешь, мой верный друг, Едва замедлив шаг, И птица, в небе сделав круг, Вдруг упадёт в овраг. Затихнет шёпот мой... и крик И тихий вдох... и стон... Погасит свечку мой свечник... А что скажи... потом?... Пусть нам не выбраться живьём, Но смерти вопреки Мы станем ветром и дождём И шелестом реки... Пусть кто-то скажет, – просто дождь Прошелестел в саду... Пусть, – это даже ветки дрожь, Но я тебя найду... Пусть у межи, пусть у черты Где есть ещё земля Я буду всем что любишь ты И что любила я... Автор: Н. Золотова

Все реже думаю о том, Кому понравлюсь, как понравлюсь. Все чаще думаю о том, Куда пойду, куда направлюсь. Пусть те, кто каменно-тверды, Своим всезнанием гордятся. Стою... Потеряны следы... Куда пойти? Куда податься? Где путь меж добротой и злобой? И где граничат свет и тьма? И где он, этот мир особый Успокоенья и ума?!... Когда обманчивая внешность Обескураживает всех, Где эти мужество и нежность, Вернейшие из наших вех? И нет священной злобы, нет, Не может быть священной злобы. Зачем, губительный стилет, Тебе уподобляют слово! Кто прикасается к словам, Не должен прикасаться к стали. На верность добрым божествам Не надо клясться на кинжале! Отдай кинжал тому, кто слаб, Чье слово лживо или слабо. У нас иной и лад, и склад. И все... И большего не надо. Автор: Давид Самойлов

Время отрежет лишнее, Людей уберёт ненужных... Смоет волной изжившее, А складочки отутюжит. Время откроет новое — Двери и горизонты... Найдётся разгадка толковая Проблемы давно не решённой. Время расставит точки И нужные запятые, Распутает все клубочки, Покажет пути запасные. Снимет тяжёлое бремя, Во многом тебя убедит. Просто всему свое время. Выдохни... И иди... Автор: Светлана Чеколаева

ЗИМНЯЯ НОЧЬ. Мело, мело по всей земле Во все пределы. Свеча горела на столе, Свеча горела. Как летом роем мошкара Летит на пламя, Слетались хлопья со двора К оконной раме. Метель лепила на стекле Кружки и стрелы. Свеча горела на столе, Свеча горела. На озаренный потолок Ложились тени, Скрещенья рук, скрещенья ног, Судьбы скрещенья. И падали два башмачка Со стуком на пол. И воск слезами с ночника На платье капал. И все терялось в снежной мгле Седой и белой. Свеча горела на столе, Свеча горела. На свечку дуло из угла, И жар соблазна Вздымал, как ангел, два крыла Крестообразно. Мело весь месяц в феврале, И то и дело Свеча горела на столе, Свеча горела. Автор: Борис Пастернак, 1946г. (

Однажды ты войдёшь в уставший дом И сядешь там в обшарпанное кресло, Где восстановишь ты с большим трудом Свои воспоминания из детства... О том, как ты резвился и мечтал, Хотел стать то врачом, то космонавтом. Но только ты ни тем, ни тем не стал, И вечно всё откладывал на завтра. Ты, как и все, стремился повзрослеть, А повзрослев, стремился стать моложе. Ты не боялся что-то не успеть, И это что-то так теперь тревожит...

Вот и Февраль…Такая жалость – Размыта неба акварель, И хрусталём звенит капель, И скрип качели обветшалой, И воробьев чудна̀я трель Над снегом серым и лежалым… Вот и Февраль… Такая скука – Дома безвременьем немы, И чуть сурьмой подведены, Мерцают окна близоруко, И долькой купленной хурмы Луна цепляется за угол… Вот... и... Февраль... Автор: Игорь Маркес, 1964г.