Я нежность собирала для тебя И складывала в сердце осторожно… Существовала долго не любя… И мне казалось, счастье невозможно… Но планы Бога лучше, чем мои… В момент, когда уже устала верить, Ты постучал тихонько в дни мои, Я улыбнулась и открыла двери… Тебя узнала… Снился по ночам, Ведь для тебя я нежность собирала И всю её теперь тебе отдам… Я знаю, что тебе не будет мало… В твоих глазах так много доброты… И боли, и каких-то сожалений… В нём прошлого разбитые мечты… И нежность от моих стихотворений… В твоей душе любви волшебный свет, Который невозможно не заметить… И тень от прошлых чувств, что больше нет… Но нам ведь довелось друг друга встретить… Я нежность собирала столько лет По бусинке
Спасибо всем, кто нам мешает, Кто нам намерено вредит, Кто наши планы разрушает, И нас обидеть норовит! О, если б только эти люди Могли понять, какую роль Они играют в наших судьбах, Нам, причиняя эту боль! Душа, не знавшая потери, Душа, не знавшая обид, Чем счастье в жизни будет мерить? Прощенья радость, с чем сравнит? Ну, как мудреть и развиваться Без этих добрых злых людей? Из ими созданных препятствий Возникнут тысячи идей, Наполненных добром и светом! И повторю я им сто раз: Спасибо вам за всё за это, Ну, что б мы делали без вас! Наталья Дроздова
Она в слезах присела на скамейку, не отрывая взгляд от телефона. На куртке расстегнула в спешке змейку, и замерла… ни шороха… ни стона. Сидящий рядом дедушка спросил: - Вам плохо? Что болит? Вы побледнели. — Мне парень написал: «Я разлюбил!» А мы всю жизнь быть рядышком хотели. А дедушка в глаза ей заглянул: Какой он смелый!.. взял… и написал! Я шел в атаки под прицелом дул, а фото Ее у груди держал. И письма ее помню до сих пор. За каждую их строчку… землю б рыл! И небо над уставшей головой, о дне, когда с ней встретимся молил. Однажды, мне в бою не повезло, снарядом оторвало мои ноги. И я ей написал: «Я разлюбил. Судьбу нашел на фронтовой дороге.» А руки так дрожали… так вспотели, листок
Он точно знал, что Ей за пятьдесят. Но, если честно, возраст тут при чём? Её стихи с душой звучали в лад, И всё иное было ни о чём. Пусть цифры остаются в стороне, Когда колдуют рифмы и слова, И эхом отзываются в душе... Доказывая то, что есть она. Он предпочёл полёт своей души И лёгкость — после чтения стихов, Когда хотелось вновь мечтать и жить, И верить в счастье... — после дивных слов. Вот это было важным для него, Отнюдь не возраст, сведенья о Ней: Её стихи... и в них — души тепло — Вот это было в сотни раз важней! Ведь цифры — математики стезя; Поэзия и Проза — вне времён, Как и душа... их сравнивать нельзя! И в этом Он был точно убеждён. Он понимал, что Ей — за пятьдесят: По жизненном