РАССКАЗЫ Группа АЛЕКСАНДРА ВОЛКОВА

Прострелянные души...
Юрий Викторович Калугин
Режут стёкла косые дожди по ночам,
Стал седым мой густой чёрный волос.
Кровоточит в душе зарубцованный шрам,
Только боль выдаёт хриплый голос.
Рождены мы на свет, чтобы честно служить,
Жизнь отдать без раздумий за друга.
И родною землёй каждый миг дорожить,
От «чумы» уберечь и «недуга».
Здесь чужие просторы, руины кругом,
В «АД» для нас нараспашку ворота…
Утром - капли росы на траве серебром,
Нам пахать до седьмого здесь пота...
Мать подумает: Жаль, что родИлась не дочь!
Ослепит вдруг смертельная вспышка.
Она вместе с тобой поседеет за ночь,
Дожидаясь в бреду передышки.
Тут повсюду война, без паркетных манер,
Отправляет приказ часто в безд

Исповедь...
Юрий Викторович Калугин
Обычный день, всё вроде, как всегда.
Бреду домой, любуясь на деревья.
Я радуюсь, что нынче нет дождя,
Что выходные - повод для безделья.
Скрип тормозов немного напугал,
Стекло открылось в чёрной иномарке.
Кто за рулём, я честно не узнал.
И выглядел, как посетитель в зоопарке.
- Степан Ильич?! Садитесь, подвезу.
Тепло в глазах и голосе читалось.
Вы без зонта, легко попасть в грозу,
Такое ведь не раз уже случалось?!
Возможно мой далёкий ученик,
Узнав учителя, решил его "подбросить".
За много лет к такому уж привык,
Пусть подвезёт, "пятёрку" не попросит.
- Куда поедем, я не тороплюсь,
И распахнул передо мною дверцу.
А то один со скукою борюсь,
Ну а вдвоём,