АФГАНИСТАН БОЛИТ В ДУШЕ МОЕЙ...

Сегодня День памяти. Я ведь вашу братию , подмечаю , враз. Вроде, человек сидит, колупаешь - мразь. По загривку - ластится, против - на дыбы. Мне, в антракте, пишутся, песни - про гробы. Батя - из военных мой, строил и меня. Силища - немеряно, видно, корм - в коня... Речи забубенные - источают яд. Каждый, с кем нарежемся, мне, конечно, рад... Может быть, мне - в партию? Легче побегу. И в союз писателей - на расстрел к врагу. Масть легка, как мантия, а не унести... Я в запой, рыдаючи... Господи, прости! Я в запой, рыдаючи - мало, мало мне! По французски, лаемся ... любят - по стране... Любят, рваной шкурою , потому что - свой... По плечу "маститые", зарифмую - твой. Ночи стали душные... Господи , прости. Мне вот так досталося, что не унести... Лишь , в колодце каменном - сверху, брызжет, свет... Поутру, узнали все, что Володи - нет... Виктор Крылов