ВТуризме. Блог о приключениях по России и миру.

— Ты слишком тупая, Лида. Глупая и пустая. Даже с этими деньгами ты останешься никем. Слова свекрови упали в тишину гостиной, как тяжелые куски сырого мяса на кафель. Бум. Бум. Бум. В воздухе стоял этот её запах — густой, металлический, смесь дорогих роз и свежих купюр. Меня тошнило. Я смотрела на свои руки и видела, как пальцы впились в ладони. Сильно. До белых пятен. А потом под ногтями выступило что-то красное и горячее. Кровь? Наверное. Но я не чувствовала боли. Только холод. Знаете, такой арктический холод в самом низу живота. Она сидела напротив — безупречная, с идеальной укладкой, и барабанила пальцами по лакированному столу. Бам-бам. Бам-бам. В её глазах не было даже злости. Там была только жалость. Самая страшная, унизительная жалость к существу, которое она уже списала со счетов. Она думала, что я сломаюсь. Она была в этом уверена. Но если бы она только знала, какой пожар она сейчас разжгла в моей «тупой» голове. Как долго я смогу притворяться жертвой, прежде чем заберу у неё

— Горько! — орёт дядя Паша, и я вздрагиваю. Боже, как я ненавижу этот хрустальный звон и фальшивые улыбки. Юбилей мамы, семьдесят лет «безупречной жизни». Мне сорок восемь, а я сижу за этим столом и чувствую, как колючее праздничное платье впивается в кожу, точь-в-точь как в детстве. В воздухе мешается запах оливье и густой, приторный дух корвалола — мамин вечный спутник. Мама светится, мол, посмотрите, какая у нас приличная семья. А у меня в сумке — бомба. Маленький такой листок, пожелтевший по краям. Моё свидетельство о рождении, которое я случайно нашла в старой папке. И там, в графе «отец», стоит имя, которое я никогда в жизни не слышала. Чужая фамилия. Совсем чужая кровь. Я смотрю на мужчину, которого сорок восемь лет называла папой, и внутри всё немеет. Холодно так, будто ведро ледяной воды за шиворот плеснули. Кто они все мне? И как мне теперь досидеть этот вечер, зная, что вся моя жизнь — просто декорация в мамином идеальном спектакле?Неужели я одна это вижу?это ненавижу, же Юб

— Посмотри на это лицо. Видишь? Это я. Те же скулы, тот же изгиб бровей, даже эта крошечная родинка над губой. Только это не я. Я никогда не носила это шелковое платье и уж точно не умею так... торжествующе улыбаться. Я нашла снимок вчера. Совершенно случайно. Полезла в кабинет мужа за старой папкой, а наткнулась на потайной отсек в ящике стола. Руки мгновенно стали ледяными. Дыхание перехватило. Господи, мой «идеальный» Вадим. Человек, который каждое утро целует мои пальцы и знает, какой чай я люблю в дождливую погоду. Кого он на самом деле обнимает по ночам, закрывая глаза? Знаешь, что самое странное? Я не почувствовала боли. Только пугающее, острое чувство превосходства. Наконец-то маски сброшены. Я победила, потому что теперь правда в моих руках. Он думает, что я ничего не заметила. Сидит сейчас в гостиной, листает новости и улыбается мне своей «честной» улыбкой. Наивный. Моя игра только начинается. Почему в доме моего идеального мужа спрятан снимок женщины, которая выглядит в точ