Когда я без тебя...

А где ты был, когда я задыхалась Под грудой навалившихся проблем, И рушился весь мир, и мне казалось, Что не подняться мне вовек с колен?! Когда холодным обручем сжимала Бессонница на горле моём круг... Когда себя по крохам собирала, Где был тогда ты, мой сердечный друг? Когда от боли сердце холодело, От одиночества по жилам стыла кровь... В те дни, когда жить просто не хотелось, Скажи мне, где была твоя любовь? И где ты был, когда по веренице Безликих дней годами я брела? И в страшном сне такого не приснится, Что в этой жизни я пережила! И с кем ты был... когда я умирала, От ревности саму себя кляня, Когда я от бессилия рыдала, Что мне с тобою рядом быть нельзя! А впрочем, ничего

А у весны синдром Творца. Она творит неудержимо. Её этюд лишён нажима, Воздушен, лёгок, как пыльца. А у весны тончайший слух, Она творит и плодоносит. Она на дух не переносит Тех, кто зашорен или глух. О, как легка её рука, О, как устойчив дивный навык Творить легко и без поправок На миг, на время, на века.. ________________________