Ну вот еще один июль,
Очередной, да он тридцатый.
Как в магазине тридцать пуль.
Закончились, ушли куда-то.
А одиночная пальба
Не создавала много шума.
Совсем не тяжкая судьба,
Господь наверно все продумал.
Не снятся мне ни шквал огня,
Не свист душманских пуль над ухом.
Кошмар не мучает меня
И в горле не бывает сухо.
Но изредка, лишь по ночам,
Во сне, молоденький комбат
Коснется моего плеча,
И, тихо так, «Здорово, брат».
А если плюнуть, да забыть,
Такие тоже есть, озлобясь,
На дне стакана утопить,
Сумевшие и честь и совесть.
Или к кормушке посытней
Пристроиться, стыда забыв,
И, так, чтоб до последних дней,
Не чувствовать в душе нарыв.
Гитару в руки, чтоб не брать!
Забыть мелодию «Кукушки»
Всем (и себе) взять и наврать,
«А что же было там, за Кушкой?»
Да только кто-то держит, блин,
Сидя на взорванной броне.
Меняет молча магазин
И… А. Ка. эМ. обратно, мне...
http://maps.yandex.ru/?um=SlDRG3U4mFcgoVI7yvW6-mBys6MPT97U&l=map
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев