Для души

Лабиринт забытых желаний. Бродила я однажды по лабиринту своих забытых желаний, где каждый переулок назывался "если бы", а на углах стояли фонари с тусклым светом несбывшегося. Заглядывала в подъезды, а там - эхо моих детских мечтаний, которые прятались за облупившейся краской стен. Они шептали мне: "Помнишь? Помнишь?" - но я не могла вспомнить, что именно, и от этого становилось ещё тоскливее. В витринах магазинов вместо товаров были выставлены моменты: вот я смеюсь под летним дождём, вот держу чью-то руку, вот стою на пороге чего-то важного. Я прижималась лбом к стеклу, пытаясь разглядеть детали, но отражение размывалось, как акварель под дождём. И тогда я поняла: это не витрины, это зеркала моей души, которые показывают не то, что было, а то, что могло бы быть. Улица растягивалась бесконечно, и с каждым шагом я чувствовала, как тяжелеют мои ноги. Не от усталости - от груза невысказанных слов, от тяжести несделанных выборов. Я остановилась, чтобы передохнуть на скамейке, но вместо сиденья увидела свои страхи - они лежали там, свёрнутые в тугие комки. И вдруг один из них развернулся и превратился в бабочку, которая взлетела вверх, к фонарю. Я посмотрела вслед и улыбнулась: может, и остальные когда-нибудь найдут свой свет?

Перекрёсток вчерашних дней. Шла я как-то по одному из моих снов, словно по карте своих воспоминаний, где вместо улиц - ощущения, а вместо домов - забытые обещания. Останавливалась у каждой остановки и заглядывала под лавки, а там только пыль и тень. В огромных витринах - отражения - я и мои надежды, и смех где-то в тумане; я пробую взглядом найти смех, но улица вдруг становится бесконечной дорогой из окон и глухих дверей. И вот я стою на перекрёстке, где сходятся все мои вчерашние дни, и каждый поворот шепчет своё имя. Здесь пахнет дождём и детством, там - первым поцелуем и страхом потери. Я делаю шаг, и под ногами хрустят не камни, а слова, которые я не сказала вовремя. Они звенят тихо, как разбитый фарфор, и я понимаю, что каждый осколок - это часть меня самой, которую я оставила где-то между "привет" и "прощай". Ветер поднимает полы моего пальто, и я чувствую холод, но это не холод улицы - это холод моих отложенных решений. Они лежат тяжёлым грузом в карманах, и я знаю: пора их отпустить. Но как отпустить то, что стало частью тебя? Я закрываю глаза и представляю, как мои ладони раскрываются, как бабочки вылетают из сжатых кулаков - лёгкие, невесомые, свободные. И вдруг понимаю: я уже не ищу, я просто иду. И в этом движении - вся мудрость моего сна.

Город, где время течёт вспять. В одном из тех снов, что приходят перед рассветом, когда грань между явью и вымыслом тонка, как паутинка, я оказалась в городе, где время текло не линейно, а кругами, как вода в воронке. Улицы закручивались в спирали, и на каждом витке я встречала себя - моложе, старше, счастливее, разбитую. Мы смотрели друг на друга и кивали, словно старые знакомые, которые знают все секреты, но молчат из уважения к чужой боли. Дома в этом городе были построены не из кирпича, а из ожиданий - чужих и своих. Стены давили, потолки нависали низко, и я чувствовала, как они сжимаются, стоит мне только подумать о том, что должна оправдать чьи-то надежды. Я бежала от дома к дому, но везде было одно и то же: тяжёлые двери, заколоченные окна, и только в подвалах теплился слабый свет - там прятались мои настоящие желания, напуганные и загнанные в угол. На центральной площади стояли часы, но стрелки их двигались вспять, отсчитывая не будущее, а прошлое. Я смотрела на циферблат и видела: вот момент, когда я могла повернуть налево, а не направо; вот секунда, когда нужно было сказать "останься", а не "до свидания". Часы тикали громко, и каждый удар отзывался эхом в груди. Но вдруг я поняла: время не вернуть, как не собрать рассыпанные бусины. Можно только нанизать их на новую нить и создать другое ожерелье - может, не такое идеальное, но своё, настоящее.

Берегите близких и родных, ведь время очень быстро утекает, цените с ними каждый миг, который мы порой не замечаем. Виктор Зареченский.

А стрелки бегут… а годы летят… Всё меньше их нам остаётся… Ты время уже не воротишь назад, И прошлое к нам не вернётся. У жизни во всём законы свои, И мы их не можем исправить… Ну разве что нам она сохранит Все файлы в архиве «На память». Потом сколько хочешь их можно листать, Там будет всё так, как когда-то… Но нам ничего не дадут исправлять: Ни время, ни действо, ни дату…