красноярцы

Октябрь 1997 года. Октябрь. Желтые листья медленно кружатся в воздухе и ложатся на утоптанную землю, застревая между торчащими корнями старого клена. Влажный запах гниющей листвы перемешивается с дымком из трубы — в доме уже топится печь. По крыше стучат первые капли дождя. На крыльце, уставившись в пустую улицу, сидит Андрей Егоров — охотник, мужчина сорока лет, с густыми черными волосами и тяжелым взглядом. Крепкие, обветренные руки сжимаются в кулаки. На ногах сапоги, у пояса нож в потертых кожаных ножнах. Он ждет. За изгородью — стена тайги. Темная, беспросветная. Лес стоит безмолвно, но Андрей знает: там жизнь. Зверь, птица, сук, готовый хрустнуть под ногой. Он не любит осень. Слишком много в ней тревоги. Весь день его не покидало тревожное чувство, как будто за ним наблюдали. Смотрели из темноты, прячась за стволами, крадучись по сырому мху. Андрей вздохнул, смахнул пепел с колена и встал. Громко трещала сорока, слетая с забора. Деревья застыли. И где-то далеко, в самой чаще, ра