Индия страна Любви и света

Когда планы рассыпаются, чтобы сложиться в мозаику

Иной раз жизнь пишет свои сценарии смелее самого дерзкого романиста. То, что начинается как аккуратный план, рассыпается в прах под ногами судьбы, чтобы сложиться в мозаику куда причудливей. Наверное, стоит лишь прислушаться к шёпоту случайностей — тем точкам на карте, что мерцают, как звёзды, зовя свернуть с проторённой тропы. Именно так заговорил с нами Тиручендур — город-загадка, вплетённый в маршрут нашего паломничества по Тамил-Наду словно жемчужина, случайно оброненная в песок.
«Вам необходимо увидеть это», — настаивал в сообщении Абикумар, чьими советами мы дорожили как мантрами. Его слова вибрировали сквозь экран, будто отголоски храмовых колоколов. Каньякумари, та самая стрела, вонзающаяся в океанскую синь, могла подождать. Вместо неё нас ждал Муруган — бог-воитель, чей храм, как уверял водитель, «вдыхал мужество даже в дрожащие сердца».
Первое впечатление обмануло: стены цвета закатного персика, гопуры, вздымающиеся к небу словно каменные языки пламени, толпы женщин в пёстрых сари — всё будто списано с прежних остановок. Но едва переступив порог, я ощутила, как воздух с ароматом жасмина и тлеющей камфары, наполнил меня спокойствием. Здесь не было давящей торжественности — лишь лёгкость, будто незримые крылья обняли плечи, отсекая суету внешнего мира. Даже крики торговцев за стенами звучали приглушённо, словно сквозь вату времени.

Путешествие полное уроков

Кто из вас не слышал о Сатье Саи Бабе — загадочном гуру, которого миллионы почитают как земное воплощение Божественного. Но больше всего меня мучил вопрос: почему спустя годы после его ухода в 2011 году, дороги в Путтапарти по-прежнему заполнены паломниками? Что за незримая сила влечёт людей в этот ашрам, расположенный посреди раскалённых равнин штата Андхра-Прадеш?
Борис, уже дважды побывавший там, рассказывал о поразительных вещах — о необъяснимой атмосфере благодати, о людях, которые приезжают с последней надеждой и уезжают преображёнными. Но мне хотелось не просто услышать, а ощутить кожей эту мистическую энергию, о которой так много говорят.
Наш путь начался из Ченная. «Поезд — лучший вариант», — решили мы, ещё не подозревая, какое испытание нас ждёт. Борис только многозначительно предупредил: «Забудь о российских вокзалах. Здесь всё иначе».
Уже у билетной кассы я поняла, что «иначе» — это мягко сказано. Оглушающая давка, потоки людей, несущихся неизвестно куда, и мы — маленькие островки растерянности посреди этого человейника. Кассир, едва оторвавшись от старого монитора, развёл руками: «На ближайшие поезда все уже распродано. Но я могу дать билеты без места — успевайте!».
Двадцать минут на раздумья… Двадцать минут перед тем, как броситься в этот водоворот. «Но лучше плохо ехать, чем хорошо ждать», — философски заметил Борис, и мы ринулись на перрон, где нас ждало настоящее посвящение в индийские железнодорожные традиции.
Так началось наше паломничество в Путтапарти — путешествие, где каждый километр стирал границы между неудобствами и чудом, между хаосом и благодатью.