А Жизнь уходит... не прощаясь... Уходит, словно в Никуда!.. В небесной дымке растворяясь, роняет капелькой слова.... И мне за нею — не угнаться... А так хотелось бы вернуть! ... И, может, в чём-то разобраться.. А что-то — просто зачеркнуть... Остановить бы скорый поезд.... Нажать стоп-кран и развернуть!.. Переписать бы снова повесть.... Возможно, новый выбрать путь... НО — Жизнь уходит, не прощаясь... Второго шанса… не даёт! ... Лишь улыбнётся... Удаляясь... и счёт за Прошлое пришлёт....
Говорят, от любви не умирают.
Это неправда. Умирают.
И в пятьдесят умирают.
Если любовь настоящая.
Миллионы людей бездумно повторяют формулу любви, не осознавая ее великую трагическую силу: я тебя люблю, я не могу без тебя жить
И спокойно живут дальше.
А Вероника Тушнова - не смогла.
Не смогла жить.
И умерла.
От рака?
А может, от любви?
Незадолго до смерти она написала эти строки:
Я прощаюсь с тобою у последней черты.
С настоящей любовью, может, встретишься ты.
Пусть иная, родная, та, с которою - рай,
все равно заклинаю: вспоминай!
вспоминай!
Вспоминай меня, если хрустнет утренний лед,
если вдруг в поднебесье прогремит самолет,
если вихрь закурчавит душных туч пелен
Показать ещё