Мы говорим одно и то же.

Какие-то банальные, затертые до дыр, истины сотрясают воздух. От них ни холодно, ни горячо, ведь они не касаются сердца. Словами прикрываемся, словно щитами, боясь, что тоска разорвёт душу в клочья. Ты спрашиваешь: «Как дела?», я отвечаю: «Хорошо», и ты делаешь вид, что поверил мне, а я, что не заметила этого. Мы улыбаемся, смеёмся над всякой ерундой, нам до смерти нужно казаться счастливыми друг без друга. Я не верю тебе, ты не веришь мне. Но мы никогда не признаемся в этом и продолжаем нести милую чушь с лёгкостью морского бриза. А внутри так больно...