Есть города, похожие на сон.

На их камнях, пыль возлежит плотней и мягче фетра.
В них память множества веков порывом ветра,
Освобождает нас от мысленных оков.
Там время не струится, не течёт,
Но истекает, медленно и тонко,
И ракушек осколки средь щебёнки,
Хрустят — и все шаги наперечёт.
Там в сумерках сгустившаяся синь,
Пульсирует у стен и в окнах тонет
Слоями воздух напоённый морем,
И нотки горечи полыни, тоже в нём.
Загадочная явь, как будто сон.
И в этом сне я вновь листаю даты
И улицы, которыми когда-то
Брела. Но не запомнила имён.
По строкам Е. Полянской