Прости...
Юрий Викторович Калугин
Ложатся спать на крышу облака
И ночь гоняет листья в закоулке.
За чашкой кофе, но без молока
Сижу в кафе в забытом переулке.
Мой "лекарь" отвернулся от меня,
Хоть говорили ВРЕМЯ душу лечит,
А всё, что было в памяти храня
Взвалили поровну себе на плечи...
Прости Господь за тяжкие грехи,
За слёзы, раны, горечь и обиды
И на холсте дрожащие штрихи,
За все мои пиры и панихиды.
Прости за то, что искренне любил,
Что рвался в бой ища себе кончину.
За то, что бил, хотя и был без сил,
Что не стрелял я убегавшим в спину.
Прости, что оказался вдруг живым,
Среди немногих перенесших ЭТО,
Что стал тогда не по годам седым
В то грозовое яростное лето...
Прости за крик и