"ЕРОМАСОВЦЫ"

Записки провинциального мовиста от авиации.

**
Пишу. Чаще всего поздно вечером, а то и ночью. Ночь - особое время, манящее в молодости и грустное в старости. Ночью оживают воспоминания. И в ночном космосе, над чувствами не властен даже Бог.
Читая, цитируя строки стихотворений, я поднимаю уровень собственных эмоций. Через поэзию, я обнаруживаю себя. Связываюсь с другими людьми на самом высоком уровне. Поэзия это пароль, это ключ, это кодовое слово! И я пишу!
***
Я, первого отряда, отпускник.
В шинели, чуть подрезанной, по росту,

Записки провинциального мовиста от авиации.

- Одна ночь из жизни –
Авиация - это хобби с детства, в котором удивительные люди и море позитива.
Жаль, рано или поздно, но всё заканчивается.
Предисловие.
Сколько, в своё время, было изучено приказов и сколько сдано зачётов, по знанию некоторых, особо важных событий и ситуаций - это не поддаётся учёту. Эти приказы были, сугубо для служебного пользования. Содержание, в них, касалось того или иного лётного происшествия, причины которого надо было знать и делать правильные выводы. С полной

Записки провинциального мовиста.

Страстная седмица. И, невольно, вспоминается картина Николая Ге « Выход Христа с Тайной вечери в Гефсиманский сад».
Размышляет ли Христос об искушениях? Нет! Он размышляет о грядущем кресте, на который Его обрекут любимые « чада». Размышляет Он о нашей слабости, озлобленности. Господь понимает, что наступает новый день, - день, приближающий трагическую развязку. О нас Он думает!
Девятнадцать с половиной столетий не прекращается борьба между любовью, добром, готовностью к жертве и подвигу - и себялюбием, ненавистью, трусостью, ложью…

Записки провинциального мовиста от авиации.

Режет небо звук одинокий
Белой линией синь высоты
Словно сабельной гранью, глубокий
Остаётся след от мечты
Знаю точно: в прошлое не возвратиться
Звук призывный пусть долго манит,
Как с родного гнезда улетевшая птица
Сердце память полётов хранит
В жёлтых листьях ветер исполняет танец
Осень, дождь - промок аэродром,
А где – то землю сушит злой « афганец»
И самолётный компас ищет дом.
Тяжела ты память, как походный ранец,
Пойду. Ведь есть кубинский ром…
Поставлена на стол пустая кружка
Вечерний воздух небо остудил
И начала года считать кукушка,
За с

Записки провинциального мовиста от авиации.

- Два напутствия -
Еду! Еду переучиваться на АН – 24. В моих руках обходной листок с фамилиями ответственных работников аэропорта Уктус, которые, расписавшись против своих фамилий, разрешают мне, покинуть замечательный коллектив 123 лётного отряда. На моём пути начальник штаба объединённого лётного отряда - ЭЗЕРОВ. Он, покуривая, говорит: « Запомни, Серёга, в большой авиации землю не ищут. Приборы, брат, твои лучшие друзья» …

Записки провинциального мовиста от авиации.

***
Повсюду облачность и снег,
Метель и дождь смешались.
Не принимает нас Певек,
А нам туда мы ждать остались.
Сидим в профилактории уж третий день.
Метель закончилась и очередь тумана.
Два дня бодрились, а на третий навалилась лень,
Лежим и спим, словно обкурились все кальяна.
Наш навигатор всё ворчит: Пропала путевая
Второй пилот об отпуске брюзжит: Дадут теперь едва ли.
Бортинженер молчит и спит - ведь койка угловая.
И я грущу – уж лучше бы зачёты в отряде мы сдавали.
Пришла команда: На Певек отбой!
На Сочи подготовка…
Бредём усталые домой,
Что- ж, убедились, как важна для лётчика,

Записки провинциального мовиста от авиации.

***
Набегает дорожкой
бетон ВПП
До отрыва немножко –
- я ещё на земле
Ветер бьётся в винтах
восьми лопастей…
Вот отрыв, словно взрыв –
облака встречайте друзей!
Высота, по стандарту,
прибавляет нули
Стрелки приборов
в рабочей гармонии.
В наушниках слышу
звуки земли,
Гроза, вдалеке, засветила
летние молнии
Взахлёб, глотк

Записки провинциального мовиста от авиации.

* ДО – ВЕРИЕ *
Эпизод второй.
Нет, что не говорите, а полёт - действо, приближённое к сказке. Да ещё ночью, да ещё на грузовой машине, да ещё в зимнюю, длинно – долгую ночь, располагающей к раздумью, созерцанию и анализу. Погода, в таких рейсах, соверше

Записки провинциального мовиста от авиации.

- ЛЫЖИ И КОЛЁСА -
ЭПИЗОД ВТОРОЙ.
Осень! Осень повзрослела и вошла в силу, Дожди пропитали всё и вся сыростью. Начали хулиганить ветры – листодёры и всё чаще, в прогнозах погоды на полёт, стала упоминаться точка росы. Переохлаждённый дождь не к богатству, а к проблемам. Нет, нет, да и гололёдик нагло уляжется на рулёжные дорожки и взлётные полосы. Вся эта осенняя круговерть погоды, заставляет осмысливать предстоящий полёт. Надо не оставлять без внимания любую, пустячную, мелочь, чтобы об эту мелочь не пришлось сп

Записки провинциального мовиста.

***
- THE BEATLES –
Нет, я не плачу и не рыдаю,
На все вопросы я открыто отвечаю…
/ из кинофильма «12 стульев» /
Предисловие
Что такое воспоминания? Это заземление, возврат к исходной точке. Это своего рода воскрешение и проверка правильности и нужности своих решений и поступков.
***
Давно это было. Это то время,

Записки провинциального мовиста.

***
- CIRCLE - ON - LAND –
AUTOLAND; CREW ROSTERING; OVERVIEW; CRZ; ACARS; KAW DATA. / ????? /
В силу того, что я ещё « летаю», в воспоминаниях, с интересом читаю записи современных пилотов. А пишут многие и много. И пишут, черти, красиво. Виртуозно жонглируя авиационной терминологией. Сам люблю посидеть с карандашом за тетрадью и тему знаю, а вот так, изложить не могу. Всё суховато получается. Великий Чистяков, педагог живописи, говаривал, глядя на

Записки провинциального мовиста.

- РЕЙС 455 –
Сейчас мы летим в уральскую глубинку - посёлок Таборы. Там, совсем рядышком с поляной аэродрома, протекает река Тавда. Вода в реке холоднющая, прозрачная и имеет цвет густо – коричневый, потому что грунт русла торфяной. Каждую весну, Таборы превращаются в подобие Венеции и такой паники, как сейчас, по этому поводу, никто не поднимал. Весна - дело обычное.
Ну, а сейчас лето! Итак, мы летим в Таборы, рейс 455. Кабина АН-2 выполнена по принципу теплицы - кругом оргстекло. От солнечных лучей, всё, что в кабине, включая

Записки провинциального мовиста от авиации.

***
Расставить мысли по местам,
Мне помогают фото, строки писем…
Сквозь них пройти, что по шиповника кустам
И цифры строго занимают ряд годичных чисел…
Далеко – далеко, за годами, время вылетов ранних.
Где работа и дружба не счислялись деньгами,
Где мечталось легко о полётах сверхдальних.
И наши братья во Христе,
С большими бортовыми номерами,
Старательно служили той мечте,
Которую, мы в воздух поднимали нашими руками.
Были кольца патрульные над тайгою разлапистой.
ДЫмы чёрные с солёной слезой.
Голоса над тайгой катились раскатисто,
Десанта парашютного, с огнём вступавшим в бой.
Было, над