ДШМГ КВПО - Афганистан

Ночь на 22 июня стояла тёплая и тихая. Над рекой медленно поднимался туман, где-то в кустах стрекотали кузнечики, а в открытое окно дежурки тянуло запахом сырой травы и дыма от затухающей кухни. На маленькой пограничной заставе всё казалось обычным и привычным — настолько обычным, что никто даже не думал о войне всерьёз. Лейтенант Андрей Соколов не спал. Он сидел за столом, просматривая журнал дежурств, и время от времени поглядывал на часы. Ему было двадцать четыре, и он совсем недавно получил назначение на эту заставу. Старшие офицеры иногда подшучивали над ним — слишком молодой, слишком серьёзный, слишком правильный. Во дворе послышались шаги. В комнату заглянул старшина Григорьев — грузный, усатый, с усталым лицом человека, который видел жизнь намного больше, чем хотел бы. — Товарищ лейтенант, опять не спите? — спросил он, присаживаясь у двери. — Не хочется что-то. — Молодой ещё. Я вот в ваши годы тоже думал, что без меня всё развалится. Андрей усмехнулся. — А сейчас? — Сейчас дума