Лицо Бориса стал я забывать
И не могу сейчас его увидеть,
Но смех узнал бы и узнал привычку:
Всё раздавать, делиться и дарить...
(Евгений Агранович)
«Полустудент и закадычный друг мальчишек, рыбаков и букинистов» юный поэт Борис Смоленский готовился стать капитаном дальнего плавания, мечтал о море, любил классическую музыку, особенно произведения Баха и Грига, листал альбомы с репродукциями полотен Ван Гога и не расставался с двухтомником его писем. Он был одним из первых, кто открыл для поколения 30-х стихи великого испанского поэта, расстрелянного фашистами, — Федерико Гарсиа Лорки.
Поэт Сергей Наровчатов удивительно точно описал стихи Бориса Смоленского: «по-молодому неровные, но легко хмелящие, как еще не перебродившее вино, они оставляют в душе лишь один горьковатый осадок - безмерно жаль, что так рано погиб талантливый человек».
Его наполненная светом жизнь длиной в двадцать лет и четыре месяца оборвалась 16 ноября 1941 года…
Будущий поэт появился на свет в 1921 году в Новохопёрске, под Воронежем. Семейство после рождения сына переехало в Москву, ставшую для маленького Бори родным городом. Он хорошо знал каждый уголок столицы, любил её и понимал. Часто с друзьями забирался на Ленинские горы, забредал в тихий Высоко-Петровский монастырь, где долго стоял у усыпальницы славного рода дворян Нарышкиных. Он мог бесконечно слушать сочинения Маяковского, Пастернака, Цветаевой, Хлебникова и Багрицкого; смущаясь, читал и собственные стихи.
В 1937 году арестовали отца, корреспондента «Комсомольской правды», от которого Борис унаследовал бесконечную любовь к морю. Долгое время семью поддерживала надежда, что произошла ошибка, скоро во всём разберутся и отец вернётся домой. Чуда не произошло…
С этого времени Борис – старший в семье. Приходится подрабатывать чертёжником в Метрострое, помогать матери и сестре. Взрослые заботы только укрепили характер подростка, помимо учёбы в школе, он находил время и для занятий парусным спортом, и для изучения испанского языка, и для посещения театра Мейерхольда, откуда всегда возвращался глубоко потрясённым. И конечно же, писал стихи – юношеские, звонкие, как тугие паруса, наполненные морским ветром. Борис Смоленский всегда хотел стать моряком, но в мореходное училище его не приняли как сына врага народа. Наверное, по этой же причине, поэт не был желанным гостем в редакциях литературных журналов - всего 24 строчки своих стихов он увидел напечатанными в газете. Об их публикации Борис сразу же сообщил домой в письме из армии: «Сегодня испытал забытое наслаждение, читая на всех углах "Окно Карелофинского ТАССа" - здешнего РОСТА. Посредине - сводка Совинформбюро, по бокам - две больших... карикатуры с 24 строками, а подписи - мои. Я был, когда "Окно" выходило из-под типографской машины, радовался по-щенячьи».
После окончания школы Борис Смоленский поступил учиться на судоводительский факультет Ленинградского института водного транспорта. В рейде в Кольском заливе он увидел полуразрушенное судно с обрубками мачт, оставленное доживать свой век в качестве угольного хранилища для пароходов. «Вот такая у него старость, – грустно заключает Смоленский, а потом добавляет: – Дай мне Бог умереть где-нибудь в драке. Нудно так доживать».
Весной 1941 года Бориса Смоленского, призвали на срочную службу в Красную армию, на Белое море, в стройбат - копать землю и корчевать пни. В одном отделении с Борисом Смоленским оказался поэт Ярослав Смеляков. Уже после войны он поделился воспоминаниями о своём армейском друге:
«Борис мне казался иногда упавшим с Луны, он даже и на марше наборматывал стихи. Когда не удавалось долго ни поесть, ни попить, и мы зарастали густой щетиной, он заскорузлыми пальцами вытаскивал свою тетрадку и что-то кропал…».
А сам Борис рассказывал в письмах домашним уже после начала Великой Отечественной: «Изредка отбросишь лопату, вытащишь из кармана записную книжку, нацарапаешь две строки – и снова за работу. Так я написал песню нашего батальона… и сейчас все роты ходят на работу под мою песню. Завтра мне полагаются сутки отдыха. Как раз мой день рождения — ровно 20 лет. Иногда, когда я оглядываюсь назад, я удивляюсь, сколько я успел впихнуть в эти 20 лет — любому хватит на 30!.. Я не расстаюсь с томиком Хлебникова, таскаю его в кармане шинели – издание „Библиотека поэта“. Очень полюбил его, как никогда. Когда не читаю – часто во время работы, дороги, перебираю в памяти его стихи!».
На фронте Смоленский готовил свою первую книгу стихов для Петрозаводского издательства. В нее вошло все написанное им и в 1941 году: фрагменты поэмы о Гарсиа Лорке, лирика, «гимн» батальона, полюбившийся однополчанам, тот самый стихотворный текст первого «окна» Карело-Финского ТАСС и многое другое. Рукопись погибла вместе с поэтом…
Борис Смоленский был зачислен во 2-ю лёгкую стрелковую бригаду, состоящую из ополченцев и остатков запасного полка НКВД, которая вошла в состав 7-й отдельной армии, подчиненной непосредственно Ставке. Задача, поставленная перед армией – задержать продвижение противника. В ходе ожесточенных боев группа потеряла почти весь свой личный состав, свидетельств и очевидцев стратегической операции не оказалось. Рядовой Борис Смоленский пал смертью храбрых наравне с остальными однополчанами 16 ноября 1941 года.
Стихотворение «Судья», написанное Ярославом Смеляковым в 1942 году, звучит как реквием по погибшему другу:
Упал на пашне у высотки
Суровый мальчик из Москвы,
И тихо сдвинулась пилотка
С пробитой пулей головы…
…И будет самой высшей мерой,
Какою мерить нас могли,
В ладони юношеской серой
Та горсть тяжелая земли…
Моя песня бредет по свету
Моя песня бредет по свету,
Как задорный посвист моряны,
Как струя горячего света,
Как зеленый вал океана...
Капитаны, на шхунах-скорлупках
Уходившие в море без слов,
Берегли, как любимую трубку,
Синий томик моих стихов.
Лейтенант, что с фортами спорил,
Что смеялся над злостью стихий,
Южной ночью читал над морем
Мне на память мои стихи.
Я капитан безумного фрегата
Я капитан безумного фрегата,
Что на рассвете поднял якоря.
И в шторм ушёл и шёл через пассаты,
И клад искал, и бороздил моря.
Отбив рапиры прыгающих молний,
Сквозь мглу морей и штормовой раскат,
Он шёл в морях, расшвыривая волны
И мачтами срывая облака.
Разрывы смерчей нависали низко,
Но норд как перепуганный бежал,
И горизонт совсем казался близким,
И снова за туманом ускользал.
И вот фиорд. И низкий борт накренен,
И над водой уснули паруса.
Еще темно. Скользят по зыби тени,
И запад скупо звёзды разбросал.
Еще темно. И только берег светел.
Но разлетится вдребезги прибой,
Ослепит солнце, прополощет ветер,
И берега растают за кормой.
Баллада памяти
Забудешь все…
И вдруг нежданно
Полслова, зайчик на стене,
Мотив,
кусочек Левитана —
Заставит сразу побледнеть.
И сразу память остро ранит,
И сразу — вот оно — Вчера!
Так море пахнет вечерами,
Так морем пахнут вечера.
Я не жалею.
Только разве,
Года, пути перелистав,
В ночном порту, завидя праздник,
Я захочу туда попасть.
Но бог нарек в моем коране:
Дорога ждет. Иди. Пора.
Так море пахнет вечерами,
Так морем пахнут вечера…
Ремесло
Есть ремесло - не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер
Стянул лицо. Чтоб, прошибая лбом
Упорство улиц, здесь сейчас же встретить
Единственную нужную любовь.
А днём смеяться. И, не беспокоясь,
Всё отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ночами к звёздному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
На снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жить иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. Убить в себе Сальери.
И стать собой.
И это ремесло.
Гулливер
Я все еще исполнен детской веры,
Что, силу в одиночестве растя,
Меж нами проживают Гулливеры,
Прикованные к собственным страстям.
Но из упорной гордости мышиной,
Что все, мол, одинаково должны,
Портные по старинному аршину
Кроят им лилипутские штаны.
И Гулливер живет среди уродцев,
Но ночевать не может в их домах,
И только все, за что он ни берется,
Имеет гулливеровский размах.
А лилипуты с прытью обезьяньей
Кричат ему:
– Довольно! Не рискуй! –
А непомерность всех его деяний
В тоску и грусть вгоняет мелюзгу.
Тогда, отчаясь, он идет к заливу
И бродит под луною по ночам,
Влюбляется, конечно, несчастливо,
Оступится – и сразу закричат:
– Ты не хотел как мы, так получай же!
Мы раньше знали. Ах, какой кошмар! –
Бьют розгами: «Конечно, не случайно!»
Плюют в глаза – а пачкают башмак.
И только вот, когда он умирает
И дело нужно подводить к концу,
Могильщик лилипутий заявляет,
Что трех аршин не хватит мертвецу.
И все скорее плакать:
– Умер милый! Он жил средь нас.
Каким он был большим! –
И роют поскорей ему могилу
Уже на гулливеровский аршин.
Осень
Не надо скидок.
Это пустяки —
Не нас уносит, это мы уносим
С собою все,
и только на пески
Каскад тоски
обрушивает осень.
Сожмись в комок, и сразу постарей,
И вырви сердце — за вороньим граем —
В тоску перекосившихся окраин,
В осеннюю усталость пустырей.
Мучительная нежность наших дней
Ударит в грудь,
застрянет в горле комом.
Мне о тебе молчать еще трудней,
Чем расплескать тебя полузнакомым.
И память жжет,
и я схожу с ума —
Как целовала. Что и где сказала.
Моя любовь!
Одни, одни вокзалы.
Один туман —
и мост через туман.
Но будет день:
все встанут на носки,
Чтобы взглянуть в глаза нам
в одночасье.
И не понять — откуда столько счастья?
Откуда столько солнца в эту осень?
Не надо скидок.
Это мы уносим
С собою всё.
А ветер — пустяки.
Карелия
Снова вижу солнечные ели я…
Мысль неуловима и странна —
За окном качается Карелия,
Белая сосновая страна.
Край мой чистый! Небо твое синее,
Ясные озерные глаза!
Дай мне силу, дай мне слово сильное
И не требуй, чтоб вернул назад.
Вырежу то слово на коре ли я
Или так раздам по сторонам…
За окном качается Карелия —
Белая сосновая страна.
Я очень люблю тебя…
Я очень люблю тебя. Значит — прощай.
И нам по-хорошему надо проститься.
Я буду, как рукопись, ночь сокращать,
Я выкину все, что еще тяготит нас.
Я очень люблю тебя. Год напролет,
Под ветром меняя штормовые галсы,-
Я бился о будни, как рыба об лед
(Я очень люблю тебя),
и задыхался.
И ты наблюдала (Любя? Не любя?),
Какую же новую штуку я выкину?
Привычка надежней — она для тебя,
А я вот бродяжничать только привыкну.
Пойми же сама — я настолько подрос,
Чтоб жизнь понимать не умом, так боками.
В коробке остался пяток папирос —
Четыре строки про моря с маяками.
С рассветом кончается тема. И тут
Кончается всё. Расстояния выросли.
И трое вечерней дорогой бредут
С мешками.
За солнцем,
за счастьем,
за вымыслом.
Потерян ритм…
Потерян ритм.
И все кругом горит,
И я бегу, проваливаясь в ямы…
Что ни напишешь, что ни говори,
А сердце не заставишь биться ямбом.
Зарницы на заре начнут стихать,
Под ветром тучи низкие заплещут.
Но где найдешь дыханье для стиха
Такое, чтоб развертывало плечи?
И как ты образ там ни образуй,
Швыряя медяки аллитераций —
Но где дыханье, чтобы как грозу,
Чтоб счастье — и не надо притворяться?
Пусть для стихов, стишонок и стишат
Услужливо уже отлиты строфы —
Анапесты мешают мне дышать,
А проза — необъятней катастрофы…
Так в путь. Рвани со злобой воротник,
Но версты не приносят упоенья,
А поезд отбивает тактовик,
Неровный, как твое сердцебиенье.
Я сегодня весь вечер буду…
Я сегодня весь вечер буду,
Задыхаясь в табачном дыме,
Мучиться мыслями о каких-то людях,
Умерших очень молодыми,
Которые на заре или ночью
Неожиданно и неумело
Умирали, не дописав неровных строчек,
Не долюбив,
Не досказав,
Не доделав…
#бориссмоленский1939г #русскаяпоэзия20века #поэтыфронтовики #стихирусскихпоэтов
Комментарии 2
.
Николай Зиновьев, поэт-фронтовик.
Погиб в бою подо Ржевом в 19 лет.
.
Чем пахнет смерть?
Ружейным маслом.
Солдатским потом.
Сапожной ваксой.
Чем пахнет смерть?
Сырой землёю.
И талым снегом.
Полынным зноем...
Чем пахнет смерть?
Горячей кровью.
Миндалем горьким
И хлороформом.
Чем пахнет смерть?
Какого цвета?
Ответят те,
Кого уж нету.
.
Июнь 1942