Полезный юмор

Их называли “элитой”. Они надругались над студенткой и бросили её, как сломанную куклу. Но карма выбрала скальпель: спустя время девушка сама провела над ними “исправление ошибок” Январь 1999 года. Загородное шоссе, ведущее к областному центру Зареченску, напоминало белую бесконечность — метель замела асфальт, превратив дорогу в безжизненную пустыню. Столбик термометра за окном показывал минус двадцать семь, и в этой ледяной тишине каждый звук казался неестественным, чуждым. Черный внедорожник с тонированными стеклами разрезал снежную пелену, как раскаленный нож сквозь масло. В салоне, утопая в запахе дорогой кожи и дешевого виски, на заднем сиденье лежала девушка. Ей было девятнадцать. Еще вчера она готовилась к экзамену по анатомии в медицинском колледже, перебирала конспекты и пила чай с корицей. Сейчас она смотрела в потолок невидящими глазами. Ее пуховик был разорван на плече, шапка потерялась где-то на снегу. Она не плакала — организм включил защитный механизм, отключив все эмоции, оставив лишь глухую, давящую пустоту внутри. На передних сиденьях расположились двое мужчин. Крепыши лет по сорок, с тяжелыми челюстями и пустыми глазами. За рулем сидел тот, кого называли Коробейником, рядом — его вечный спутник по кличке Штырь. Они переговаривались вполголоса, изредка хрипло посмеиваясь, как будто ничего особенного не случилось. — Хорошо погуляли, — протянул Коробейник, поправляя зеркало заднего вида. — Шеф доволен. — Она хоть живая? — лениво поинтересовался Штырь, даже не оборачиваясь. — Дышит. Шеф сказал — выкинуть, а не добивать. Значит, выкинем. Рядом с девушкой, развалившись на сиденье, курил сам хозяин района — человек, которого в городе знали под прозвищем Хорь. Настоящее имя — Руслан Игоревич Третьяк. Сорок пять лет, внешность провинциального актера, взгляд хищника. Он стряхнул пепел на коврик и лениво похлопал девушку по щеке. — Эй, очнись, красавица. Приехали. Машина остановилась на обочине. Справа — черный лес, слева — заснеженное поле, уходящее в никуда. Хорь открыл дверь и, не церемонясь, вытолкнул девушку наружу. Она упала в сугроб, даже не вскрикнув. Снег мгновенно забился под одежду, холод обжег кожу, но она не пошевелилась — только смотрела в темное небо, с которого все еще сыпались мелкие колючие звезды. Хорь вышел из машины, навис над ней. В свете фар его лицо казалось вырезанным из дерева — грубым, невыразительным, лишенным всякого подобия души. — Ты запомни этот день, девочка, — сказал он, выпуская струю дыма в морозный воздух. — Запомни, кто ты есть на самом деле. Никто. Пустое место. И ты никогда не станешь кем-то большим. Он пнул снег в ее сторону, развернулся и сел обратно в машину. Джип взревел, обдав ее выхлопными газами, и укатил в сторону города. Красные огоньки задних фонарей быстро растаяли в метели. Девушка лежала в сугробе. Она чувствовала, как мороз пробирается под кожу, как немеют пальцы на руках и ногах, как дыхание становится все реже и поверхностнее. Но этот холод был ничем по сравнению с тем, что творилось у нее внутри. В эту минуту, глядя в пустое черное небо, она приняла решение. Не то решение, которое принимают от отчаяния. А то, которое принимают, когда понимают, что обратного пути нет. Она заставила себя подняться. Руки не слушались, ноги подкашивались, но она встала. Пошла вперед, туда, где, как ей казалось, должен быть город. Шаг за шагом, проваливаясь в снег по колено. Она знала одно: она выживет. Она выучится. И она вернется. Часть первая. Новая жизнь. Семь лет спустя. 2006 год. Москва. Зареченск остался в прошлом, как страшный сон, который забываешь сразу после пробуждения. Девяностые, с их бандитскими разборками и стрельбой на улицах, канули в историю. Наступила эпоха гламура, дорогих ресторанов и стеклянных башен бизнес-центров. На двадцатом этаже небоскреба на Кутузовском проспекте располагался офис холдинга «Третьяк Групп». В кабинете с панорамными окнами сидел Руслан Третьяк, тот самый Хорь. Но сейчас его трудно было узнать. Исчезла кожаная куртка с золотыми молниями, исчезла малиновая рубашка и золотая цепь на шее. Теперь на нем был костюм от Бриони, идеально сидящий по фигуре, часы Patek Philippe на запястье и очки в тонкой оправе, придававшие ему солидность. Он стал уважаемым человеком, меценатом, попечителем детских домов. Напротив него сидел его сын. Двадцать лет, спортивная фигура, нагловатая улыбка, взгляд человека, который привык получать все, что захочет. Кирилл Третьяк учился на третьем курсе МГИМО, ездил на черном «Порше», и у него была репутация, которая в обычном мире вызвала бы отвращение, а в его мире считалась признаком успеха. — Слушай, отец, — Кирилл откинулся на спинку кожаного кресла и закинул ногу на ногу. — Вчера в клубе была одна. Сначала ломалась, конечно, как все они. «Я не такая», «у меня парень есть». Но я быстро объяснил, кто здесь главный. — И как объяснил? — спросил Руслан, даже не поднимая глаз от документов. — Обычно. Увез в коттедж. Дальше она уже не сопротивлялась. — Кирилл ухмыльнулся. — Все они одинаковые. Им только дай понять, что ты круче. Руслан поднял глаза на сына. В его взгляде мелькнуло что-то, похожее на гордость. — Запомни, сын. Этот мир устроен просто: либо ты ешь, либо съедают тебя. Жалость — это слабость. А слабых мы не любим. — Знаю, батя. Ты меня не первый день учишь. — Иди. — Руслан махнул рукой. — Гуляй. Только без глупостей. Карточку я пополнил. Кирилл вышел из кабинета, громко хлопнув дверью. Руслан остался один. Он подошел к окну, посмотрел на город, раскинувшийся у его ног. Москва сверкала тысячами огней, и он чувствовал себя царем мира. Он думал, что прошлое похоронено навсегда, что никто не вспомнит о тех грязных делах, которыми он занимался в девяностых. Он не знал, что за стеклом его офиса, внизу, на шумной улице, уже начинала плестись паутина, из которой он не сможет выбраться. Часть вторая. Врач. Частная клиника «Амариллис» располагалась в тихом переулке Патриарших прудов. Это был храм красоты и здоровья, где цены на услуги начинали от тысячи долларов, а пациенты приезжали на «Майбахах» с охраной. В операционной, залитой стерильным белым светом, работала женщина. Ей было двадцать шесть, но выглядела она на все тридцать пять — лицо с резкими чертами, короткие пепельные волосы, ледяные голубые глаза за тонкими очками. Ее звали Маргарита Сергеевна Орлова. Для пациентов — доктор Орлова, пластический хирург с идеальной репутацией. Для коллег — просто Рита. Никто не знал, откуда она появилась в клинике два года назад. Она пришла с блестящими рекомендациями из Новосибирска, где якобы работала в областной больнице. Никто не проверял — слишком хороша была ее репутация. Она оперировала как Бог: быстро, чисто, почти без крови. К ней записывались за полгода. Рита закончила очередную операцию — подтяжку лица жене крупного чиновника. Сняла перчатки, бросила их в утилизатор, вышла в коридор. Медсестра, молодая девушка по имени Лена, протянула ей кофе. — Рита Сергеевна, у вас сегодня еще консультация в шесть. Клиент — пожилой мужчина, очень богатый, просит полную конфиденциальность. — Хорошо, — сухо ответила Рита. Она взяла кофе и направилась в свой кабинет. Закрыв дверь, она села за стол и включила ноутбук. На экране монитора открылся файл с фотографиями. Она пролистывала их с профессиональным спокойствием. Фото номер один: Руслан Третьяк, известный как Хорь. Снимок сделан на благотворительном вечере. На заднем плане — сын Кирилл. Фото номер два: мужчина по кличке Коробейник. Водитель, охранник, доверенное лицо. На снимке он выходит из спортзала. Фото номер три: мужчина по кличке Штырь. Сидит в ресторане, пьет виски. Рита смотрела на эти лица. В ее голове не было ненависти — ненависть давно сгорела. Не было злости — злость превратилась в холодный расчет. Она смотрела на них как на пациентов с неизлечимой болезнью. А больных нужно лечить. Радикально. Она достала из стола кожаную папку... Продолжение 

«Иди пешком, раз такая умная!» — смеялся инспектор, порвав права водителя. Через минуту смеяться перестали все, увидев красную корочку — Глуши мотор. И документы сюда, живо. Тяжелая ладонь с силой припечатала рамку открытого окна моего служебного бежевого «Логана». От этого хлопка старое стекло жалобно дребезгнуло внутри двери. На часы я не смотрела, но солнце пекло так, что раскаленный пластик приборной панели обжигал пальцы. Кондиционер в этой старой машине сломался еще в мае. Я специально выбрала самую неприметную машину из гаража нашего управления — ехала с негласной проверки из соседнего района, везла на заднем сиденье папку с пухлым материалом на одного любителя брать не по чину. В салон тут же потянуло густым запахом плавящегося асфальта, придорожной пыли и едкой мяты от жевательной резинки, которой откровенно несло от стоящего рядом сотрудника ДПС. — Добрый день, — ровно произнесла я, не убирая рук с липкого от жары руля. — Причину остановки назовете? — Я тебе и причина, и следствие, — оскалился инспектор, вытирая блестящий от пота лоб рукавом форменной рубашки. На вид ему было около сорока. Лицо красное, одутловатое, под глазами залегли темные мешки. За его спиной, наискосок перекрывая мне выезд на трассу, стоял патрульный автомобиль с выключенными спецсигналами. Внутри, на пассажирском сиденье, маячил силуэт второго сотрудника. Мне сорок шесть лет. Из них двадцать я служу в управлении собственной безопасности. Наша работа — выявлять тех самых людей в погонах, которые путают государственную службу с личным бизнесом. Я привыкла считывать таких персонажей по первым же фразам, по бегающему взгляду, по характерной развязной позе. Сейчас на мне были обычные льняные брюки и простая серая футболка. Ни грамма косметики, волосы собраны в небрежный узел. Для него я была просто уставшей теткой на скромной машине. Идеальная мишень. — Документы передаем, я сказал, — инспектор нетерпеливо постучал пальцами по двери. — Права, техпаспорт. Не задерживаем. Продолжение читать тут 

Я забеременела в десятом классе. Отец отказался от меня и выставил за дверь. Спустя двадцать лет, на маминых похоронах, он подошёл ко мне. Ольга забеременела в десятом классе. Новость о ребёнке стала для её семьи потрясением, но настоящим ударом — для отца. Он всегда был человеком строгих правил, гордился своей репутацией и не терпел, чтобы кто-то «позорил» его имя. Узнав о беременности дочери, он не стал слушать объяснений, не дал времени на раздумья. В тот же вечер он молча собрал её вещи, вывел за порог и, не глядя в глаза, сказал: — Ты мне больше не дочь. Дверь захлопнулась. Ольга осталась одна — с ребёнком под сердцем и разбитым сердцем. Мама тайком приносила еду и деньги, но даже она не могла перечить главе семьи. Так началась их жизнь вдвоём с малышом — в маленькой съёмной комнате, без поддержки, без будущего, о котором мечталось. Первые месяцы были самыми тяжёлыми. Ольга едва сводила концы с концами, подрабатывала уборщицей по ночам, а днём училась — сдавала экзамены экстерном. Родился сын, Кирилл. Он стал её единственной радостью и смыслом жизни. Ради него Ольга поступила в медицинский колледж, окончила его с отличием и устроилась медсестрой в больницу. Она делала всё, чтобы сын ни в чём не нуждался и никогда не стыдился своей матери. Прошло двадцать лет. Ольга выучилась, устроилась на работу, вырастила сына. Боль утраты семьи со временем притупилась, но обида осталась — тихая, ноющая, как старый шрам. Она научилась жить без отца, без его одобрения и поддержки. Кирилл вырос умным, добрым и целеустремлённым юношей. Он окончил школу с золотой медалью, поступил в медицинский университет и уже на третьем курсе подрабатывал в той же больнице, где трудилась его мама. Когда мамы не стало, Ольга приехала на похороны. Среди собравшихся у свежей могилы она увидела отца. Он постарел, поседел, но взгляд остался прежним — холодный, оценивающий. После службы, когда все разошлись, он подошёл к ней вплотную и, криво усмехнувшись, бросил: — Ну что, ты так и не добилась ничего? Всё такая же неудачница? Ольга подняла на него глаза. В них не было слёз — только усталость и спокойная сила. — Я вырастила сына без твоей помощи. Он окончил университет, работает врачом и никогда не стыдится своей матери. А ты... ты потерял не только меня, но и право называться отцом. Она отвернулась и пошла прочь, оставив отца одного у могилы женщины, которая до последнего любила их обоих. Но история на этом не закончилась. Через несколько дней после похорон Ольге позвонили из больницы. Кирилл попал в аварию — его сбила машина на пешеходном переходе. Врачи говорили о тяжёлой черепно-мозговой травме, о коме, о том, что шансы невелики. Ольга примчалась в реанимацию. Кирилл лежал бледный, опутанный проводами и трубками. Она держала его за руку и молилась так, как не молилась никогда в жизни. В ту ночь ей приснилась мама. Она стояла у окна палаты, улыбалась и говорила: — Не бойся, доченька. Всё будет хорошо. Наутро врачи сообщили: Кирилл пришёл в себя. Его состояние оставалось тяжёлым, но кризис миновал. Когда Ольга сидела у его постели, в палату вошёл отец. Он выглядел сломленным, потерянным. Не говоря ни слова, он подошёл к кровати внука, долго смотрел на него, а потом тихо сказал...читать далее...