Срываю дни с календаря,
Швыряю их на дно корзины,
И по началу ноября
Проспект пылит упряжкой зимней.
И снег листовками летит
Над холостой стрельбой копыт,
На полушубки, на шинели
Под крик торговой канители.
А боты модные в снегу,
Зиму встречая на бегу,
Играют кукольным румянцем
И прихарашиваньем губ.
На детских шубах оторочкой
Метели заячьи легли,
И первой прописью болит
Тетрадей клетчатая строчка.
Коньками замирает дух,
Пятнашками, игрою в жмурки,
И громки школьные прогулки
Ребячьей шалостью на льду.
И, весь в предзимней белизне,
Похожий на музей, город -
Он каждым кварталом спорит
За лучший удел на земле.
В конторах сугробы бумаг,
Часов металлических шаг,
И перьев скрипучий размах -
И всё это кружится, жжёт,
Упрямыми цифрами колет,
И в улицы каменном горле
Мой голос вертится чижом.
Его окликает зима
Толкучкой базаров белёсых,
И топают сотнями лестниц
Утра и навстречу дома.
И лишь календарь на простенке
Вчерашним числом говорит
О том, что ноябрь по коленки
Засыпал вагоны и стрелки
И зимней упряжкой пылит.
М.И.Комиссарова, 1927 г.


Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев